EL CAMINO.

 No conseguirá nunca

Tu lanza

Herir al horizonte.

La montaña

Es un escudo

Que guarda.

 No sueñe con la sangre de la luna

Y descansa.

Pero deja, camino,

Que mis plantas

Exploren la caricia

De la rociada.

 ¡Quiromántico enorme!

¿Conocerás las almas

Por el débil tatuaje

Que olvidan en tu espalda?

Si eres un Flammarión

De lasa pisadas,

¡Cómo debe amar

A los asnos que pasan

Acariciando con ternura humilde

Tu carne desgarrada!

Ellos solos, que son

Los bhudas de la fauna,

Cuando viejos y heridos deletrean

Tu libro sin palabras.

 ¡ Cuánta melancolía

Tienes entre las casas

Del poblado!

¡ Qué clara

Es tu virtud! Aguantas

Cuatro carros dormidos,

Dos acaricias,

Y un pozo de antaño

Que no tiene agua.

 Dando vuelta al mundo,

No encontrarás posada.

No tendrás campo santo

Ni mortaja,

Ni aire de amor renovará

Tu sustancia.

 Pero sal de los campos

Y en la negra distancia

De lo eterno, sin tallas

La sombra con tu lima

Blanca, ¡oh, camino!,

¡ Pasarás por el puente

De santa Clara!

 GARCIA LORCA

 SORBER.