Cuando yo muera

mis poemas serán arrojados al aire

como palomas espantadas,

ya nunca serán juntos.

El viento esparcirá las letras

y tal vez alguien recoja un verso

que le sirva.

Igual las cenizas de mi cuerpo

derramarán sobre el mar

el último intento de quedarme en tierra.

Será tarde,

las cenizas serán versos

y con el último me iré.

El paso por la tierra se habrá cumplido.

Cuando ello suceda que no haya dolor;

el dolor no es bueno para el hombre,

si, mil pájaros alfombrando el cielo

y guardando silencio las fuentes

de las plazas.

La sangre alimentada con mi sangre

seguirá circulando sobre el mundo,

el olvido teñirá los corazones

y con él se limpiará el alma.

Eso es bueno

para que nadie detenga en el mármol

un ramo de flores

y unos ojos húmedos.

Como un viajero del tiempo

deseo irme en silencio

sin promesas de cuidados.

Quiero quedar libre

en el espacio desconocido.

Navegar a la deriva

a donde fuerzas misteriosas me lleven

sin oponer resistencias,

sin alterar rumbos,

abandonado en silencio

a lo que sea.

Lo cumplido está

y si algo falta,

me iré sin deudas

el amor con que vivo

me libra del pecado del regreso.