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De: Yaxi (Mensaje original) |
Enviado: 19/06/2020 16:20 |
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De: Yaxi |
Enviado: 09/09/2020 06:35 |
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De: Yaxi |
Enviado: 09/09/2020 06:37 |
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De: Yaxi |
Enviado: 09/09/2020 06:38 |
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De: Yaxi |
Enviado: 09/09/2020 06:42 |
Las moscas
de Antonio Machado
Vosotras, las familiares, inevitables golosas; vosotras, moscas vulgares, me evocáis todas las cosas. ¡Oh viejas moscas voraces como abejas en abril, viejas moscas pertinaces sobre mi calva infantil! ¡Moscas del primer hastío en el salón familiar, las claras tardes de estío en que yo empecé a soñar! Y en la aborrecida escuela, raudas moscas divertidas, perseguidas por amor de lo que vuela que todo es volar, sonoras, rebotando en los cristales en los días otoñales... Moscas de todas las horas, de infancia y adolescencia, de mi juventud dorada; de esta segunda inocencia, que da en no creer en nada; de siempre... Moscas vulgares, que de puro familiares no tendréis digno cantor: yo sé que os habéis posado sobre el juguete encantado, sobre el librote cerrado, sobre la carta de amor, sobre los párpados yertos de los muertos. Inevitables golosas, que ni labráis como abejas ni brilláis cual mariposas; pequeñitas, revoltosas, vosotras, amigas viejas, me evocáis todas las cosas.
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De: Yaxi |
Enviado: 09/09/2020 06:49 |
La saeta
de Antonio Machado
¡Oh la saeta, el cantar al Cristo de los gitanos, siempre con sangre en las manos siempre por desenclavar! ¡Cantar del pueblo andaluz que todas las primaveras anda pidiendo escaleras para subir a la cruz! ¡Cantar de la tierra mía, que echa flores al Jesús de la agonía, y es la fe de mis mayores! ¡Oh, no eres tú mi cantar! ¡No puedo cantar, ni quiero, a ese Jesús del madero, sino al que anduvo en el mar!
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De: Yaxi |
Enviado: 09/09/2020 06:51 |
Mi bufón
de Antonio Machado
El demonio de mis sueños ríe con sus labios rojos, sus negros y vivos ojos, sus dientes finos, pequeños. Y jovial y picaresco se lanza a un baile grotesco, luciendo el cuerpo deforme y su enorme joroba. Es feo y barbudo, y chiquitín y panzudo. Yo no sé por qué razón, de mi tragedia, bufón, te ríes... Mas tú eres vivo por tu danzar sin motivo.
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De: Yaxi |
Enviado: 09/09/2020 06:53 |
Deletreos de armonía
de Antonio Machado
Deletreos de armonía que ensaya inexperta mano. Hastío. Cacofonía del sempiterno piano que yo de niño escuchaba soñando... No sé con qué, con algo que no llegaba, todo lo que ya se fue.
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De: Yaxi |
Enviado: 09/09/2020 06:56 |
¡Y esos niños en hilera...
de Antonio Machado
¡Y esos niños en hilera, llevando el sol de la tarde en sus velitas de cera!... * De amarillo calabaza, en el azul, cómo sube la luna, sobre la plaza! * Duro ceño. Pirata, rubio africano, barbitaheño. Lleva un alfanje en la mano. Estas figuras del sueño... * Donde las niñas cantan en corro, en los jardines del limonar, sobre la fuente, negro abejorro pasa volando, zumba al volar. Se oyó su bronco gruñir de abuelo entre las claras voces sonar, superflua nota de violoncelo en los jardines del limonar. Entre las cuatro blancas paredes, cuando una mano cerró el balcón, por los salones de sal-si-puedes suena el rebato de su bordón. Muda en el techo, quieta, ¿dormida?, la negra nota de angustia está, y en la pradera verdiflorida de un sueño niño volando va...
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De: Yaxi |
Enviado: 09/09/2020 06:58 |
Yo voy soñando caminos
de Antonio Machado
Yo voy soñando caminos de la tarde. ¡Las colinas doradas, los verdes pinos, las polvorientas encinas!... ¿Adónde el camino irá? Yo voy cantando, viajero a lo largo del sendero... - La tarde cayendo está-. "En el corazón tenía la espina de una pasión; logré arrancármela un día: ya no siento el corazón". Y todo el campo un momento se queda, mudo y sombrío, meditando. Suena el viento en los álamos del río. La tarde más se oscurece; y el camino que serpea y débilmente blanquea se enturbia y desaparece. Mi cantar vuelve a plañir: "Aguda espina dorada, quién te pudiera sentir en el corazón clavada
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De: Yaxi |
Enviado: 09/09/2020 07:01 |
Hastío
de Antonio Machado
Pasan las horas de hastío por la estancia familiar, el amplio cuarto sombrío donde yo empecé a soñar. Del reloj arrinconado, que en la penumbra clarea, el tic-tac acompasado odiosamente golpea. Dice la monotonía del agua clara al caer: un día es como otro día; hoy es lo mismo que ayer. Cae la tarde. El viento agita el parque mustio y dorado... ¡Qué largamente ha llorado toda la fronda marchita!
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De: Yaxi |
Enviado: 09/09/2020 07:02 |
Amanecer de otoño
de Antonio Machado
Una larga carretera entre grises peñascales, y alguna humilde pradera donde pacen negros toros. Zarzas, malezas, jarales. Está la tierra mojada por las gotas del rocío, y la alameda dorada, hacia la curva del río. Tras los montes de violeta quebrado el primer albor. A la espalda la escopeta, entre sus galgos agudos, caminando un cazador.
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De: Yaxi |
Enviado: 09/09/2020 07:04 |
Noche de verano
de Antonio Machado
Es una hermosa noche de verano. Tienen las altas casas abiertos los balcones del viejo pueblo a la anchurosa plaza. En el amplio rectángulo desierto, bancos de piedra, evónimos y acacias simétricos dibujan sus negras sombras en la arena blanca. En el cenit, la luna, y en la torre, la esfera del reloj iluminada. Yo en este viejo pueblo paseando solo, como un fantasma.
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