La vida es gris, y ella la viste de oro, hueca es la noche, y ella la satura, mudo es el lecho, y lo hace ella sonoro, mi sensatez naufraga en su locura. Cuando todos se van, ella se queda, si reaparecen, ella me amuralla, si debo caminar, se hace vereda, y dialogo con ella aun cuando calla. Brevería Nº 1739             Septiembre De octubre a marzo se desnuda el año, se fosiliza, hiberna como el oso; el olmo es esqueleto tembloroso, y la nieve, tan pura, es puro engaño. De junio a agosto es claridad que abrasa, indolencia de hamaca entre los pinos, únicamente el sol por los caminos, y la penumbra sin salir de casa. Abril y mayo son renacimiento, canto y retozo, amor en el postigo, nidos, rosas, alondras, grana el trigo, y las carretas ruedan su lamento. Pero, ay, septiembre es la melancolía, los besos olvidados del verano, la nostalgia lejana de un piano, el viejo amor que duele todavía. Se nos deshoja el árbol de la vida dentro del alma, se presiente el frío, no tanto el de la piel, el del vacío que nos dejara cierta despedida. Mayo cita a su fiesta a los amantes, y cada pétalo es susurro mudo sobre su abrazo arrollador, desnudo, transformando las horas en instantes. Septiembre es tímido temblor de llama que en ballet elegíaco agoniza, presagiando tan cerca la ceniza como el orden perfecto de la cama. En septiembre el amante es el poeta que, al no hacer el amor, escribe versos, creando imaginarios universos mientras el alma toda se le agrieta. Triste septiembre de nostalgia y pena de tanto como fuera, ya perdido; septiembre que en el alma me has llovido con ese agua glacial que me envenena. Los Angeles, 18 de febrero de 2010              Fondo La India