Chico Buarque de Holanda
Oh, musa de mi fado,
Oh, mi madre gentil,
Te dejo, consternado,
En un primero de abril.
Mas no sea tan ingrata,
No olvides quien te amó,
Y en tu densa mata
Se perdió y se encontró.
Ay, esta tierra india va a cumplirse un ideal,
La India va a tornarse un inmenso Portugal
"Sabes, en el fondo yo soy un sentimental
todos nosotros heredamos nuestra sangre lusitano
una buena dosis de lirismo además de sífilis, claro.
Mismo cuando mis manos están ocupadas
en torturar, desgarrar, atrocidad
mi corazón cierra los ojos y
sinceramente llora".
Con acuerdos en la caatinga,
Arlequin en carnaval,
Licores en la moringa,
un vino tropical.
Y la linda mulata,
Con rentas de Alentejo,
De quien, en una bravata
Arrebato un beso.
Ay, esta tierra India va a cumplirse un ideal,
La india va tornarse un inmenso Portugal.
Mi corazón tiene un sereno gesto
y mis manos el golpe duro y presto
de tal manera que despues de hecho
desajustado yo mismo me contesto.
Si traigo las manos distantes de mi pecho
Y la distancia entre intención y gesto.
Y si mi corazón en las manos estrecho
me asombra como súbita impresión de un incesto.
Cuando me encuentro en el calor de lucha
ostento la guda empuñando la proa,
todo mi pecho se desabotona
y si la sentencia se anuncia bruta
mas que de prisa la mano llega y ejecuta
pues sino... el corazón perdona.
Guitarras y sanfonas,
Jazmim, coqueros, fuentes,
Sardinas, mandiocas,
en un suave azulejo.
El rio Amazonas
Que corre trás los montes
y, una pororoca,
Deságua en el Tejo.
Ay, en esta tierra india va cumplirse un ideal,
La india va tornarse en un Imperio Colonial.
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