El atroz dolor de ser refugiada

En llagas
el tiempo del pasado
se esconde
en manos de nubes
y me remonta.
Vuelo
aferrada al deseo
de crear un lugar
adonde podamos ser
de nuevo,
ver lo que vimos.

Lloro
por la inquietud
perdida en la distancia,
con el cuadro a mi lado
de Muriel dormida en la esperanza
y con sus versos
digo

"Tierra mía
Puñado de tierra amiga
Hoy me llamas, pero es tarde
No hay regresos ni mañana
Y si hubiera: No lo sé."
La voz cercena la garganta
dilata la sangre las pupilas
una madre somalí le da
su mano al crío.

Bajo este mismo techo
en que hoy dormitan
los ositos de mi hija,
la manta prisionera,
mi hijo que entrelaza
música africana
con su chal escocés
cargado del perfume
de su cuerpo y el mío,
una guitarra mira,
un tambor bosteza
y el silencio celebra
con notas de la lluvia
un atardecer de fiesta.

Con coros de Bosnia
envuelta en la ternura
de mis hijos y amigos,
con la vida, intacta
aquí, en Londres
existo todavía.


Marta R. Zabaleta©Museum of London, 2007.