Há recantos do meu jardim,

Que, não ouso perscrutar;

Rosas que, empalideceram,

À  mágoa do teu olhar.

Nos beirais do meu telhado,

Os passarinhos emudeceram,

No silêncio derramado,

Onde teus passos se perderam.

É Primavera, sem sol nem calor,

Para que da minha tristeza,

Desabroche uma singela flor,

Roxa e tímida, tal como a violeta,

Que sobre tua triste ausência,

As minhas lágrimas verta.

Isabel