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SER POETA
No creo que la rima que brota del poeta
sean solo palabras que dicta el pensamiento
son jirones del alma, marasmos de la mente
rugidos del averno y murmullos de cielo.
Potenciado la vida en sus propios sentires
gimiendo por dolores de amores olvidados
y entonádole endechas a la cuna del nuevo
cantando por la muerte, llorando por los sueños.
Los versos son escritos con sangre de sus venas
perfumada de nardos y visiones del Eliseo
muere y mata con flechas de su infierno
le da vida a la muerte y amor a la esperanza.
Que sabes tu, pobre mortal y desvalido
las brasas que queman el alma del poeta
el amor en que muere y el dolor en que vive
entre demonios de la noche y ángeles de luz.
ELENA LERATE | 
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