Ya está aquí el polen, los colores, capullos en flor y en política. Viene de prima (primer) y vera (verdor) Verde que te quiero verde, sin resabidas experiencias, pizarra en blanco, besos robados sin plan de escape, rubor, montes perfumados, mujer, miradas de reojo, novedad y alergias.
Dicen que todo nace, yo digo que todo muere en primavera, muere el invierno, la liga de fútbol, las promesas de año nuevo se diluyen con la realidad…
Para visitarla no hay mejor lugar que el monte, su mejor hogar, los pájaros no hacen concurso de canto ni pasan exámenes ni se apuntan a operación triunfo, no pueden evitar cantar, son así, todo es natural en el monte, hasta la muerte.
Es una época de poesía tras una larga prosa, de amores desenfrenados, pisa el acelerador, que diría Sabina, de música, dame un la, un sol, un do de pecho (ya puestos el pecho directamente), enamoramientos (palabra que acaba en miento), desfile de moda, faldas por encima de la rodilla, pronto acaban las clases de los críos ante el temor de los padres, sorpresas y energía.
Lo único con que no puede la primavera es con su contrario, lo artificial, lo esperado, la rutina y el pensamiento dirigido. Ante eso me quedo con la frase de Neruda:
“Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera”