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Todo cabe en el cuenco de mis manos,
desde la etérea burbuja de mis cantares
hasta un trozo de cielo que atesoro
entre los recuerdos que no son vanos,
desde tiempos que se pierden en la historia
robando un instante a la vida
hasta la esencia pura del ser humano.
Desde el ulular del viento que se confunde
con el arrullo del agua que corre
cristal celeste entre cantos rodados,
hasta la luz rojiza del sol que muere
cediendo su gloria al magistral ocaso.
El cuenco de mis manos…
¿Encontraré en él un destino de espinas,
tal vez un horizonte dorado
o seguiré recorriendo senderos sin rumbo
caminando las huellas de mi pasar olvidado?
¿Se vaciará en infinitos rincones de mi alma
o desbordará pletórico de vida
nacido en días soleados?
El cuenco de mis manos…
Todo cabe y allí lo guardo,
más allá de la vida, más allá de la muerte
atesorando la dicha y desechando lo amargo
porque sé a conciencia que yo lo tengo
apretado entre la magia de mis manos.
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