Vuelan los besos perdidos de los árboles en busca de las brunas mejillas de su madre. También son lágrimas cansadas, exhaustas de un arduo trabajo cobijando corazones con alas. Y son escamas de piel que mudan de unos brazos que sujetan con esfuerzo las nubes de los cielos y los lienzos de un paisaje de tintes encarnados Y son recuerdos rojos de un pasado reciente que vestía bata verde a plena luz del sol Y son la nueva textura de los caminos de antaño, de sendas que entonan el crujir de sus notas cuando los pies del frío transitan por sus lomos Son, en fin, el óleo del pintor con abrigo y bufanda de vista sin iris y prisma de sepia que percibe de soslayo el declive de una vida.