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Suenan locas las cuerdas de la noche,
destempladas de vinos y cantares.
No hay trinos.
Sólo voces del tiempo
que estremecen las sombras milenarias;
las saetas que esconcen las tinieblas
como dardos callados de un ayer
que sondea el fondo moreno de las almas.
Los ojos quedan sentenciados
a las clásicas pesadillas de Morfeo,
sólo hay un pasado recoleto
que muestra las estampas nacarinas
y la mutación de personas olvidadas...,
porque la noche anestesia los sentidos,
coordina sueño con palabras,
desordena las historias
que a la mañana son verdades misteriosas.
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