La noche,
rota de estrellas,
gira y enreda sus azules
en las aristas de la encrucijada.

El horizonte,
línea imperfecta en el aire
y la luna siembra de oro este destierro
que concluye al alba.

El cielo,
tornasol que disipa
el seísmo quemante
de donde vengo.

La aurora,
el ancla que contiene
las velas fugitivas
de mi deriva.