"AYER VENDRÁ"

La tarde va a morir; en los caminos
se ciega triste o se detiene un aire
bajo y sin luz; entre las ramas altas,
mortal, casi vibrante,
queda el último sol; la tierra huele,
empieza a oler; las aves
van rompiendo un espejo con su vuelo;
la sombre es el silencio de la tarde.
Te he sentido llorar: no sé a quién
lloras.
Hay un humo distante,
un tren, que acaso vuelve, mientras
dices:
Soy tu propio dolor, déjame amarte.

LUIS ROSALES