Memoria cansada y vieja Una memoria algo cansada y vieja Recita a sus manos, El espacio ocupado En la dicha amoratada De un invierno sin cobijo, sin leña. Mi tal vez vida, Tiene demasiadas preguntas Remordiendo en la boca. Y tantos sueños Respondiendo al insomnio, Que al abrir el cajón De desdichos recuerdos, El penúltimo poema Viva en la memoria de besos. Entre tanto amor, tanto lamentó, Una cuantía de lumbre Ilumina al espejo, Y proyecta varias sombras En el ingrato camino. Visitando al sangrado corazón, Que hubiera defendido fiel Los acontecimientos de la piel, Con una armadura de acero Y arrojos de entusiasmadas palabras. En el aire hay perdidos soplos, Aferrados a la inútil fuerza Que no tiene piedad, No tiene lamento. Una memoria cansada y vieja, Que siente ser desvalida En la fugaz primavera. Abatida en la mera conciencia Esculpida sobre macizas rocas, En llanuras de sombría apariencia Con raíces secas Y fugaces quimeras Mellada en solo ceniza. Y al amanecer, entre los libros, Intento conocer, su ombligo, Tan aislado del mundo divino, Que el poco tiempo Del cuál poseo en los silencios, Sea para leer lo que esconde El reverso de su piel de mendigo. Y en su ausencia abatiré la mugre Tatuada por la pluma, Habitaré en la sombra De un destino maldecido. Iré corriendo descalzo, desnudo, Por la tierra, gritando La soledad de su nombre Entre una memoria cansada y vieja De un libro abierto Escrito en el color escalofrío. ( baltasar bennasar )