¡Oh Ciencia! tu eres la verdadera hija del

viejo tiempo, tu, cuya mirada indiscreta transforma

todas las cosas! ¿Por qué haces tu presa

del corazón del poeta, oh buitre, cuyas alas son

las sombrías realidades? ¿Cómo podría él

amarte? Como te creería sabia si no has

querido dejarlo vagar en sus ensueños en busca

de tesoros en el seno de los cielos constelados,

por más de que hasta allí subiera con ala intrépida?

¿No has arrancado Diana a su carro,

y obligado a las hamadriadas de la selva a buscar

un asilo en alguna otra estrella más feliz?

¿No has sacado a la náyade de su ola, al elfo de

su pradera verde y a mí mismo no me has arrebatado

mi sueño estival bajo los tamarindos?