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Paloma Muerta
Pensando en nada, sin saludarse,
corre la gente por la vereda;
no se da cuenta que una paloma
quebró sus alas y quedó muerta.
Nadie se para, nadie pregunta:
¿qué le ha pasado?, ¿por qué está quieta?
¿será por hambre?, ¿será por frío?
¿adónde ibas, Paloma Muerta?
Pasan las horas y pasa un hombre
que no ve el manojo de plumas tiesas
y riendo pasan las dos señoras
que indiferentes, nada comentan.
El viento arrastra por las baldosas
el ruido gris de las hojas secas;
el cielo claro de la mañana
no tiene tiempo para las penas.
Pobre inocente, qué desdichada,
quedaste sola, nadie se acerca;
tantas palomas pasan volando
que es imposible notar tu ausencia.
Nada en el mundo habrá cambiado:
la gente, el viento, las hojas secas.
A quién le importa la tonta historia
de una paloma... y encima, muerta.
Horacio Vero
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