Andar con la memoria a cuestas
refugiarme sólo en la estación que vendrá,
esa que ya no recibe ni despide trenes.
 
Buscar el amor que siempre
parece cerca, esconderme de la muerte
agazapada en mi sombra,
querer asir la vida que inevitablemente
está en la línea de horizonte.
 
Habitar casascomo hoteles,oler flores
del mantel y las cortinas ver de las valijas
 
(como del vaso de vino)
 
la mitad llena o la mitad vacía.

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