Un rulo abstracto y frío
nos pisa y nos reduce
en un silbido impío
que nuestra fe abduce.

Un golpe de aire viejo,
cañonazo viral
que carcome los huesos
y nos hace expirar.

Términos que no entiendo
dominan nuestros días,
(que el ganado paciendo
solo atiende a sus crías).

Y en el verde, que abunda,
no reparan en gasto
y en paz, la marabunta,
especula en el pasto.

Pero el granjero sagaz,
que no habló de colapso,
lanza un verbo mordaz
a su ganado lapso.

Y culpa al asno necio;
¡ya no hay zanahorias!
y sube un poco el precio
¡y que gire la noria!

  DE LA RED