Ya viene el cortejo!
Ya viene el cortejo! Ya se oyen los claros clarines.

La espada se anuncia con vivo reflejo;
ya viene, oro y hierro, el cortejo de los paladines! Ya pasa debajo los arcos ornados de blancas Minervas y Martes, los arcos triunfales en donde las Famas erigen sus largas trompetas, la gloria solemne de los estandartes, llevados por manos robustas de heroicos atletas.

Se escucha el ruido que forman las armas de los caballeros, los frenos que mascan los fuertes caballos de guerra, los cascos que hieren la tierra, y los timbaleros que el paso acompasan con ritmos marciales.

Tal pasan los fieros guerreros debajo los arcos triunfales!

Los claros clarines de pronto levantan sus sones, su canto sonoro, su calido coro, que envuelve en un trueno de oro la augusta soberbia de los pabellones.

El dice la lucha, la herida venganza, las asperas crines, los rudos penachos, la pica, la lanza, la sangre que riega de heroicos carmines la tierra, los negros mastines que azuza la muerte, que rige la guerra.

Los aureos sonidos anuncian el advenimiento triunfal de la Gloria; dejando el picacho que guarda sus nidos, tendiendo sus alas enormes al viento, los condores llegan. Llego la victorias!

Ya pasa el cortejo. Senala el abuelo los heroes al ninio; Ved como la barba del viejo los bucles de oro circundan de armino.

Las bellas mujeres aprestan coronas de flores, y bajo los porticos, vense sus rostros de rosa; y la mas hermosa sonrie al mas fiero de los vencedores.

Honor al que trae cautiva la extrana bandera!
Honor al herido y honor a los fieles soldados que muerte encontraron por mano extranjeras.

Clarines! Laureles!

Las nobles espadas de tiempos gloriosos, desde sus panoplias saludan las nuevas coronas y lauros Las viejas espadas de los granaderos mas fuertes que osos, hermanos de aquellos lanceros que fueron centauros-.

Las trompas guerreras resuenan; de voces los aires se llenan... A aquellas antiguas espadas, a aquellos ilustres aceros, que encaman las glorias pasadas... al sol que hoy alumbra las nuevas victorias ganadas, y al heroe que guia su grupo de jovenes fieros; al que ama la insignia del suelo materno; al que ha desafiado, cenido el acero y el arma en la mano, los soles del rojo verano, las nieves y vientos del gelido invierno, la noche, la escarcha y el odio y la muerte, por ser por la patria inmortal, saludan con voces de bronce las trompas de guerra que tocan la marcha
triunfal!...

Ruben Dario