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Señora, flor del trigo, tus palabras
dejan correr la savia que precisan
estos labios que saben de los sitios
donde las aguas corren moribundas;
donde jamás podría suspenderse
el milagroso tacto de los besos,
ni ese vestir de fiesta los domingos
cuando trota, sin prisa, la mañana.
Por eso me sumerjo en los espacios
que conocen el ritmo de tu boca,
la claridad del aire donde habita
el fantasma encendido de tus ecos.
Esa virtud de estar sin los costados
abiertos, sin derrumbes y sin garras,
debe servir de planta que transforme
éstas mis manos rotas en caminos.
Por eso me descubro de secretos
y los pongo a tu vera, junto al surco
donde te viertes, viva, cual la llama
que destierra la sombra y los temores.
DE LA RED
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