|
Las mañanas se me quedan cortas
con su luz brillante.
Las tardes se me hacen largas
con su mortecina luminaria,
Que va encogiéndome en el sillón
arropándome en las oropéndolas amarillas
de las páginas raídas de los viejos libros,
en los que refugio el sin sentido del destino
que imbuyen los amargores del ayer,
que me marco el mañana,
que presente aparece en las luces del alba,
acompañando las noches de vela
y va escribiendo en el aire melancólico de los días
las vivencias en cada renglón de negro desteñido
de los pergaminos de papel que no queme ayer.
Ángel Saguar
13/02/2011
Derechos reservados
|
Assunto anterior
Primeira 
