Haber creído alguna vez 

viendo la noche desplomarse al mundo 

y una tristeza al corazón volcada, 

y después ese cuerpo que oprimen nuestras manos: 

la mujer que sonríe 

y sobre el lecho se nos vuelve 

cadáver mutilado en el recuerdo, 

como mentira ínfima 

o rosa desde siglos viviendo en el silencio.

Y sin embargo en ella nos perdemos, 

muertos contra sus brazos, en su misterio mudos 

tal una voz que nadie escucha, 

frutos ya de cadáver de amor, petrificados; 

su placer nos sostiene sobre un mentido mundo, 

ahí nos consumimos continuando 

en la vana tarea interminable, 

y luego no creemos nada, 

somos desolación o cruel recuerdo, 

vacío que no encuentra mar ni forma, 

rumor desvanecido en un duro lamento de ataúdes.

Alí Chumacero