Mi amante

Desnuda, mi funesta amante 

de piel vencida y casta como deshabitada, 

sacudes sobre el lecho voces 

y ternuras contrarias a mis manos, 

y un crepúsculo escucho entre tu cuerpo 

cuando al caer en ti agonizo 

en un nacer marchito, sin el duelo 

comparable al temor de tu agonía.

Contigo transparento la caída 

de un alud o huracán de rosas: 

suspiros de manzanas en tumulto 

diciéndome que el hombre está vencido, 

confuso en amarguras y vacías miradas. 

En ti respondo al mundo, y en tu cuerpo 

respiro ese sabor de los sepulcros; 

una noche no más, y tu mirada 

persiste, implora y vence entre mis ojos, 

decidida a una lucha prolongada 

donde el recuerdo se convierte 

en esa aérea languidez del pensamiento, 

como materia de tus ojos mismos.

Lloras a veces arrojando 

fúnebres aguas de perfume ciego, 

como si desprendida de una antigua idea 

vinieras hasta mí, tan clara 

como un ángel dormido en el espacio, 

a dejar evidencia, luz y vida; 

y en tus lágrimas miro surgir tu suave piel 

como si en ellas prolongaras 

o hicieras más probable tu existencia, 

derramando el aroma de tu sueño 

sobre esta soledad de tu desnudo.

Alí Chumacero