EL SECRETO DEL VIENTO...

1.
Esa guarida animal que es la noche siempre,
esa larga noche que nunca termina, que muele pájaros
en sus dientes de viento y hojas aún verde
para aullar su sangre en el vientre póstumo de un mal otoño.
Ese presidio reiterado que es el pensar y pensar
girando las máscaras, con los ojos fijos en ojos vacuos,
con las uñas arañando las puntas de los dedos
en una imposible contorsión de la memoria.
Y quizás la mañana que jamás empieza o la tarde
que adolece de interminables crepúsculos
o el sueño que se enamora aún más de la vieja muerte.
Como si saber sumar evitara el cero, como si toda resta
concluyera en el principio. Pero no. Pero no…
Siempre hay un más allá, siempre hay un más adentro.
Uno no concluye, simplemente, en uno mismo.

2.
El otro es un eco. Un abismo que contesta,
con la voz de nuestros miedos las preguntas
que jamás hacemos
pero que damos por hechas.
El otro es un enigma que no nos animamos a descifrar
por amor a nosotros mismos.
Es como el viento, está, lo sentimos,
pero evitamos mirarlo de frente. Porque lloramos.
Porque nos quedamos ciegos ante esa nada
que siempre avanza y avanza
hasta helarnos los párpados de impotencia.

3.
Sensualmente retenido por la copa el vino espera.
Un giro tal vez, quizás hasta otro. El aroma
cae desde los bordes desdentados hasta los dedos,
donde se enrosca como una serpiente prometida.
Dirán los labios que estaban lejos. El vino espera.

4.
Como fantasmas las gaviotas enlodan el cielo
de un blanco fugaz, ligero, como nieve inversa.
Como si las nubes jamás alcanzaran a derretirse
calentadas por el pálido sol del casi invierno.
Los bancos de la plaza sostienen, ahora, el universo 
y cada monstruo es en los asientos
el obituario de un crepúsculo que avanza impertinente
con esa prepotencia de los ciclos infinitos,
de las cosas que suceden y suceden sin motivo.
Porque la luz no alcanza a curar el mundo de sombras.
Porque la luz es la costumbre más antigua de las sombras.
Es como decir que porque tu estás yo permanezco, aún,
en cada día. Aunque no me importen los días,
si estás, yo permanezco.

 5.
Y el viento susurra y susurra hendijas,
resquicios, ramas, hojas y empedrados.
Levanta ciudades enteras para luego,
hinchando sus cristales como velas,
desplazarlas por un mar llamado tiempo
que jamás termina, que se sucede.
Y cada uno de los rincones olvidados
vuelve en un aroma que nos recuerda…

El secreto del viento, es la memoria.

D/A.