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EN SOLEDAD
Rueda la música en la calle, hay voces,
y risas, y estallidos, y alboroto.
El vino lo va haciendo más remoto,
serénate, alma mía, no solloces.
¿Qué hay de especial en esta noche? Nada.
El gentío se aturde, se anestesia,
y volverá mañana a recordar. Mi amnesia
tal vez siga dormida a la alborada.
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