o meglio voglio solo quelle

che hanno tenuto fili d’aquilone

o accarezzato gatti

o sono state nascoste in tasca

a pugno chiuse

o poggiate bagnate sulle guance

arrossate, accaldate.

Non voglio il meglio,

voglio solo le tue mani.

Non le voglio domani,

le voglio ieri.

Immerse nel riso, alga quotidiana, placebo,

il sopravvivere della luna nuova.

Non le voglio adesso,

le voglio ora.

Ho lasciato ad una tenda

gonfia di vento,

il compito di sbattere sul muro,

assordante,

come un ponte levatoio che ricade

sulla strada nuova,

il compito fiorito

di distendersi,