Esco - da me - come magma.
Incandescente,
con la scintilla distorta
e la fiamma tremula.
Fluisco su pietra lavica,
lì,
dove pulso più forte,
ritmicamente,
aritmia.
Come l'Etna che parla di notte,
inquieta.
Scosse scuotono.
Ti ho negli occhi,
fuoco,
quando bruci l'acqua
e spira vento per ingrandirti,
che è forza, ira ed altri mali
che mi pervadono,
mi montano dentro
con le eruzioni
a modificarmi di continuo
zolle e placche umorali.
Inginòcchiati alle mie pendici
a sentirmi tremare prima del boato,
ché esplodo,
scoppio,
incenerisco.
Fucina d'Efesto
a domare il mio stesso demone.

La tempesta parla del vuoto
e le solitudini spirano dentro
con il vento delle memorie
che si portano dietro detriti
sul suolo dell'anima s-battuta,
in travaglio,
stanotte,
partoriente
- dall'utero deserto -
aghi di pino e scaglie liquide di fiume,
ché nessun corso mi è dentro
spaccato dalle crepe
profonde rughe
di giovane vecchiaia.

Ma-donna profana
a dispiegare piume infrante
- affranta -
con l'ali a croce
ultimo volo dal rigurgito di demoni voyeuristi
in danza tantrica
trafitta dal sesso buio
celebrata sposa
sull'altare sacrilego
mangiatoia d'agnelli
a sillabare il si
e suggellare l'oscura unione
ed arpe tramutate in tamburi
e campane a tempo
- il Tempo -
e che dorma accanto lo Spavento
in tutte le notti
di giorni recisi
come fiori spampinati
_Ultimo salmo.

Ho autunni lunghi anni
che non danno mai il cambio ad umori e stagioni
e mi accompagnano singhiozzi di violini gotici
davanti alle mie tante anime spettatrici
nel mio teatro notturno.
Come un'opera, m'intono,
ma di voce mancante,
in sussurro e bisbiglio
per il timore di disturbarmi.

Non si svegli il male.