Tal vez os sea harto conocido, amigos, pero es uno de los poemas que más quiero y me tomé la libertad de volvéroslo a presentar.

Setenta balcones y ninguna flor

Baldomero Fernández Moreno

Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ninguna flor...
A sus habitantes, Señor, qué les pasa
Odian el perfume, odian el color

La piedra desnuda de tristeza agobia,
dan una tristeza los negros balcones
No hay en esta casa una niña novia
No hay algún poeta bobo de ilusiones

Ninguno desea ver tras los cristales
una diminuta copia de jardín
En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jazmín

Si no aman las plantas no amarán el ave,
no sabrán de música, de rimas, de amor.
Nunca se oirá un beso, jamás se oirá un clave...
Setenta balcones y ninguna flor.

 

¡Ah, Jove! Es hermoso este poema...

Fíjate que elguna vez vi, en otro grupo, que alguien puso la casa esa de los setenta balcones...

también la historia y lo referente al poema... ya no recuerdo los detalles, pero ahora que has traído el pomea

voy a investigar a ver si puedo traer la casa aquí...

Un Abrazo, Jove.

Rita.

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Rita

El mundo poético de los setenta balcones

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Patricia Kolesnicov DE LA REDACCION DE CLARIN
"¿Fernández Moreno? ¿Algo que ver con Baldomero?"

Sí, ella tiene algo que ver, es nieta de Baldomero y antes de que terminen de autorizar su tarjeta de débito sabe que escuchará la cita: "Setenta balcones hay en esta casa...". Sonríe y la frase llega: "Cuarenta balcones hay en esta casa...", recita el tendero que, sin embargo, sabe más de poemas que de dinero plástico.

El hombre es uno de los dueños de una mercería de Villa Crespo —mostrador de madera y metro— que hace mucho que no cambia y ya no va a cambiar. l es uno de los socios, pero desde hace cuarenta años son dos. Los dos se jubilaron, los dos cuentan las monedas y aprovechan el horario de subte gratis. Uno —el del poema— usa una camisa amplia, celeste, con bolsillos grandes, una versión conosureña de las guayaberas del Caribe. El otro, pelo achatado y camisa blanca de mangas cortas. El médico les advirtió que no salieran a menearse a pleno sol, pero la vida les pica, la nieta de Baldomero les hizo acordar algo y hacen el viaje bajo tierra hasta Corrientes y Pueyrredón.

El edificio no tiene nada de malo. Al contrario, se diría que es bello, que es injusto decir de él que "la piedra desnuda de tristeza agobia". Eso no lo salva de ser la esquina sin ninguna flor.

Pasa un millón de líneas de colectivo, el subte hace vibrar las suelas, el asfalto se hace chicle y se hunde bajo los tacos. "A sus habitantes, Señor, qué les pasa/ Odian el perfume, odian el color".

El más gordo —el de guayabera— tuvo alguna vez el libro. Es más, lo tuvo muchos años, vecino en la biblioteca de uno de Maupassant, de tapas de cartulina; de varios de Dostoievski de ediciones Tor; de los libros de Capítulo, comprados uno a uno hasta formar una historia de la literatura argentina; de una discusión sobre el proletariado judío, de Ber Borojov. Lo tuvo pero lo perdió en alguna vuelta del secundario de su nieto. Ahora el chico reemplazó el libro por el texto del poema, sacado de Internet. Eso es lo que él y su amigo leen: "Si no aman las plantas no amarán el ave,/ no sabrán de música, de rimas, de amor./ Nunca se oirá un beso, jamás se oirá un clave...".

Mañana, cuando vuelva la chica Fernández Moreno, le contarán orgullosos la visita. Y ella, que se abstuvo de corregir la cantidad de balcones, no podrá evitar contarles la verdad: no era ese el lugar. El poema nació una tarde en la que Baldomero y un amigo se sentaron frente al Parque Japonés, sobre Alem. No existe más el edificio, sí —claro— los balcones.

 

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Rita

Ahora que Wikipedia, la enciclopecia, dice que no, que no es ahí.

Erróneamente se ha dicho que este edificio inspiró a Baldomero Fernández Moreno para escribir su famoso poema Setenta balcones y ninguna flor. En verdad, tal como fue comentado por el escritor y periodista Roy Bartolomew, se basó en uno situado en el Paseo de Julio (hoy Leandro N. Alem), a la altura del desaparecido parque de entretenimientos llamado Jardín Japonés.^[1][2][3]

 

^{Bueno, no importa, tarde que temprano, la encontraré...}

^Rita.

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Rita

¡Qué interesante, Rita!

Ahora, te cuento, en mi pueblo, Azul, cuando era chico, luego aquí, en La Plata y por donde he ido, en Argentina, me ha pasado de encontrar miles de casas con setenta, más o menos balcones, sin inguna flor.

Y como contaba en la biografía que agregué, de Fernández Moreno, todavía las sentí más, cuando estuve en España. Comprendí además a aquel niño que de allí venía y se reencontraba con su patria... ¡sin flores en los balcones!

Esta es una de tantas fotos que traje de España (ésta, de una calle cualquiera de Barcelona que, quizá, sea una de las ciudades menos floridas ¡ni te cuento Sevilla!), tengo otras, pero no escaneadas

¿Dime si ves tantas flores en una calle de Buenos Aires?

Un fuerte abrazo, amiga

                                                Jove

.Gracias amigo y Rita !!!!! "la piedra desnuda de tristeza agobia".

Me encantan las  en las ventanas ,las he tenido toda la vida para sombro de mis vecinas que no lo hacen . Besos

(no intentare agrandar la letra pues he escrito ya 4 veces aqui y desaparece todo sin enviar )