Pobre del alma
 
Pobre del alma,
que el tiempo enreda,
que amarga y hostil soledad,
el mundo gira,
el tiempo vuela,
pero siempre hay
algo que se queda,
y también siempre
 hay algo que se va.
Tras el recuerdo de
 mi pensamiento,
que a nadie inspira,
a nadie tienta,
todo el pasado
surge y me atormenta,
como garra de
la muerte tan inquieta,
Enredándose en mi
pecho como hiedra.
Llora hoy mi
sombra y pensamiento,
herido y triste,
pero jamás sumiso,
que en cruento y
obscuro precipicio,
de la vida que quizá
 así lo quiso,
llorara como quizá
jamás nadie lo hizo.
Cielos obscuros,
mañanas frías... Grises,
noches opacas,
de pesadillas miles,
imploran con nostalgia
 por tu ausencia,
esperando quizá,
mi dolor te acuerde,
y de Eros y Cupido
toda clemencia.