( coqueiro na ilha de S. Tomé )

CAETANO DE COSTA ALEGRE

(26 de Abril de 1864 - 18 de Abril de 1890)



Manuel Ferreira, das Ilhas São Tomé e Príncipe, dava a seu conterrneo Caetano de Costa Alegre (26 de Abril de 1864 - 18 de Abril de 1890) o título de "criador da negritude em poesia", com versos assim: "Ah! Pálida mulher, olha, a noite é negra e tem milhões de estrelas,/ o dia é belo e branco e tem apenas uma".
Antonio Olinto



CANTARES SANTOMENSES

(A meu tio Jerônimo José da Costa)



Branca a espuma e negra a rocha,

Qual mais constante há-de ser,

A espuma indo e voltando,

A rocha sem se mexer?



Não creias que em teu jazigo

Alguém parta o coração,

No mundo quem morre, morre,

Quem cá fica come pão.



Não me dizem quanto tempo

Tenho ainda que viver,

Ficava ao menos sabendo

Quando finda o meu sofrer.



Se eu me casasse contigo,

Fazia um voto de ferro,

De deixar-te unicamente

No dia do meu enterro.



Todos me dizem: “esquece

Essa paixão, que te abrasa”.

Que serve fechar a porta

Ao fogo que tenho em casa?



Não havia tanta cara

De asno, de tolo e pedante,

Se falasse, quem censura,

Com um espelho adiante.



Brotam espinhos da rosa,

O incêndio brota do lume.

A traição brota das juras,

Brota do amor o ciúme.



Numa loja conhecida

O que é cem custa duzentos,

Levam dinheiro em fazendas

E o tempo nos cumprimentos.



Macaco, chamaste tolo

Ao meu pequeno sagüi.

Também queria que ouvisses

O que ele disse de ti.



Por teu desdém não me mato,

Não faço tamanha asneira,

Se o meu amor tu não queres,

Há muita gente que o queira.



Quem pode num campo vasto

O joio apartar dos trigos?

Quem conhece dentre os falsos

Os verdadeiros amigos?





A NEGRA



Negra gentil, carvão mimoso e lindo

Donde o diamante sai,

Filha do sol, estrela requeimada,

Pelo calor do Pai,



Encosta o rosto, cndido e formoso,

Aqui no peito meu,

Dorme, donzela, rola abandonada,

Porque te velo eu.



Não chores mais, criança, enxuga o pranto,

Sorri-te para mim,

Deixa-me ver as pérolas brilhantes,

Os dentes de marfim.



No teu divino seio existe oculta

Mal sabes quanta luz,

Que absorve a tua escurecida pele,

Que tanto me seduz.



Eu gosto de te ver a negra e meiga

E acetinada cor,

Porque me lembro, ó Pomba, que és queimada

Pelas chamas do amor;



Que outrora foste neve e amaste um lírio,

Pálida flor do vale,

Fugiu-te o lírio: um triste amor queimou-te

O seio virginal.



Não chores mais, criança, a quem eu amo,

Ó lindo querubim,

O amor é como a rosa, porque vive

No campo, ou no jardim.



Tu tens o meu amor ardente, e basta

Para seres feliz;

Ama a violeta que a violeta adora-te

Esquece a flor-de-lis.





PARA UM LEQUE





Se eu lhe fosse depor, minha senhora,

Por entre estas mentiras cor de aurora

Uma verdade sã e proveitosa,

Chamava-lhe vaidosa!

E, faça-me favor,

Não encrespe esse olhar acostumado

Ao falso galanteio delicado

E a finezas de amor.



II



Eu sei perfeitamente que Vocência

Possui a verve, a fina inteligência.

Que eu...não admiro, e toda a gente adora,

Duma mulher doutora.

Portanto vai então

Achar-me pouco amável no que digo,

Mas, por fim, há-de concordar comigo

E dar-me até razão.



III



Senão Vocência que me diga, franca,

Para que serve numa folha branca:

“A senhora é rainha da beleza;

Em graça e gentileza,

Um cisne a flutuar

Num lago não a iguala. Encanta, prende,

Como grades de ferro, a luz que esplende

Do seu profundo olhar”?



IV



Enfim, essas tolices que descubro

No leque, e que seu lindo lábio rubro

Agradece aos autores discretamente

Dizendo-lhes, ridente:

– Que bonitos que estão

Os versos!... Eu bem sei que não mereço

O que neles me diz, pois me conheço.

Mas...toque. E estende a mão



V



Suponha agora (é só por um momento)

Que esse escuro cabelo esparso ao vento,

Pelo vento é levado; em outros termos,

Para nos entendermos,

Suponha que ele cai,

Que o pouco que ficou se torna neve

E que a pele gentil do rosto breve

Encarquilhando vai!



A minha cor é negra, Indica luto e pena;

É luz, que nos alegra,

A tua cor morena.

É negra a minha raça,

A tua raça é branca, Tu és cheia de graça,

Tens a alegria franca,

Que brota a flux do peito

Das cndidas crianças.

Todo eu sou um defeito,

Sucumbo sem esperanças,

E o meu olhar atesta

Que é triste o meu sonhar,

Que a minha vida é mesta

E assim há-de findar!

Tu és a luz divina,

Em mil canções divagas,

Eu sou a horrenda furna

Em que se quebram vagas!...

Porém, brilhante e pura,

Talvez seja a manhã

Irmã da noite escura!

Serás tu minha irmã?!...





Página publicada em setembro de 2008

CARLOS SCHWARTZ


José Carlos Schwarz (Bissau, 6 de Dezembro, 1949 – Havana, 27 de Maio, 1977) foi um poeta e músico da Guiné-Bissau. Ele é amplamente reconhecido como um dos mais importantes e notáveis músicos da Guiné-Bissau.[1]

Ele escreveu em português e francês, porém cantava em crioulo. Em 1970 ele formou o "Cobiana Djazz", banda formada por um grupo de amigos. Após a independência da Guiné-Bissau, Schwarz tornou-se o diretor do Departamento de Artes e Cultura, e também o responsável pela política de infncia guineense. Em 1977 iniciou sua carreira na Embaixada da Guiné-Bissau em Cuba. No dia 27 de Maio do mesmo ano, Schwarz morreu em acidente de avião próximo a Havana.







DO QUE CHORA A CRIANçA

(versão portuguesa)



Do que chora a criança?

É dor no seu corpo

Do que chora a criança?

É sangue que cansou de ver



Um pássaro grande chegou

Com ovos de fogo

0 pássaro grande veio

Com os ovos da morte



Caçadores desconhecidos

Enganados metralharam a tabanca

Caçadores, pretos como nós

Enganados metralharam a bolanha



Queimou-se o mato

Queimaram-se as casas

Perdurou a dor na nossa alma





ANTES DE PARTIR







Antes de partir

Encherei os meus olhos, a minha memória

Do verde (verde, verde!) do meu País

Para que quando tomado pela saudade

Verde seja a esperança

Do regresso breve

Antes de partir

Encherei os meus ouvidos, a minha memória

Do palpitar que esmorece, enquanto a noite

Cresce sobre a cidade e no campo

Feito o silêncio dos homens e dos rádis...





CANTA CAMARADA



Canta camarada

Deixa que o teu sonho verdade

Flua límpido nos anseios da tua voz quente

Pois este é o teu dever, o teu direito.





Canta camarada

Que a recordação da tua dor

Seja como a terra revolvida

Em cada época, para a sementeira.





Canta camarada

Apenas alguns nomes, para que seja exaltado o anónimo

Apenas os mortos, porque os vivos

Ainda podem desmerecer da nossa gratidão.





Canta camarada

Pois é a única benesse

Que te reservaste na oferta da tua juventude

Em Holocausto no altar da revolução.









Página publicada em outubro de 2009

FRANCISCO JOSÉ TENREIRO


(1921-1963)

Nasceu na ilha de São Tomé donde partiu, ainda novo, para o Continente onde estudou em Lisboa. Foi professor no Instituto de Ciências Sociais e Política Ultramarina.

Obras: Ilha do Nome Santo, "Novo Cancioneiro", Coimbra, 1942; Obra Poética de Francisco José Tenreiro, 1967; A Ilha de São Tomé-Estudo Geográfico, Lisboa, 1961




CORAçãO



Caminhos trilhados na Europa

de coração em África.

Saudades longas de palmeiras vermelhas verdes amarelas

tons fortes da paleta cubista

que o sol sensual pintou na paisagem;

saudade sentida de coração em África



ao atravessar estes campos do trigo sem bocas

das ruas sem alegria com casas cariadas

pela metralha míope da Europa e da América

da Europa trilhada por mim negro de coração em África.

De coração em África na simples leitura dominical

dos períodos cantando na voz ainda escaldante da tinta

e com as dedadas de miséria dos ardinas das cities

[boulevards e baixa da Europa

trilhada por mim Negro e por ti ardina

cantando dizia eu em sua voz de letras as melancolias do

[orçamento que não equilibra

do Benfica venceu Sporting ou não

ou antes ou talvez seja que desta vez vai haver guerra

para que nasçam flores roxas de paz

com fitas de veludo e caixões de pinho;

oh as longas páginas do jornal do mundo

são folhas enegrecidas de macabro clue

com mourarias de facas e guernicas de toureiros.

Em três linhas (sentidas saudades de África) –

Mac Gee cidadão da América e da democracia

Mac Gee cidadão Negro e da negritude

Mac Gee cidadão Negro da América e do Mundo Negro

Mac Gee fulminado pelo coração endurecido feito cadei-

[ra eléctrica

(do cadáver queimado de Mac Gee do seu coração em

[África e sempre vivo

floriram flores vermelhas flores vermelhas flores vermelhas

e também azuis e também verdes e também amarelas

na gama policroma da verdade do Negro

na inocência de Mac Gee) – ;

três linhas no jornal como falso cartão de pêsames.

Caminhos trilhados na Europa

de coração em África.

De coração em África com o grito seiva bruta dos poemas

[de Guillén

de coração em África com a impetuosidade viril de I tôo

[am América

de coração em áfrica com as árvores renascidas em

[todas estações nos belos poemas de Diop

de coração em África nos rios antigos que o Negro

[conheceu e no mistério do Chaka-Senghor

de coração em África contigo amigo Joaquim quando em

[versos incendiários

cantaste a África distante do Congo da minha saudade do

[Congo de coração em África

de Coração em África ao meio-dia do dia de coração em

[África

com o Sol sentado nas delícias do zênite

reduzindo a pontos as sombras dos Negros.

Amodorrando no próprio calor da reverberação os mos-

[quitos da nocturna picadela.

De coração em África em noites de vigília escutando o

[olho mágico do rádio

e a rouquidão sentimento das inarmonias de Armstrong.

De coração em África em todas as poesias gregárias ou

[escolares que zombam

e zumbem sob as folhas de couve da indiferença

mas que têm a beleza das rodas de crianças com papagaios

[garridos

e jogos de galinha branca vai até França

que cantam as volutas dos seios e das coxas das negras e

[mulatas

de olhos rubros como carvões verdes acesos.

De coração em África trilho estas ruas nevoentas da cidade

de África no coração e um ritmo de be bop be nos lábios

enquanto que à minha volta sussura olha o preto (que

[bom) olha um negro (óptimo) olha um mulato

[(tanto faz) olha um moreno (ridículo)

e procuro no horizonte cerrado da beira-mar

cheiro de maresias distantes e areias distantes

com silhuetas de coqueiros conversando baixinho à brisa

[da tarde

De coração em África na mão deste Negro enrodilhado e

[sujo de beira-cais

vendendo cautelas com a incisão do caminho da cubata

[perdida na carapinha alvinitente;

de coração em África com as mãos e o pés trambolhos

[disformes

e deformados como os quadros de Portinari dos

[estivadores do mar

e dos meninos ranhosos viciados pelas olheiras fundas

[das fomes de Pomar

vou cogitando na pretidão do mundo que ultrapassa a

[própria cor da pele

dos homens brancos amarelos negros ou às riscas

e o coração entristece à beira-mar da Europa

da Europa por mim trilhada de coração em África;

e chora fino na arritmia de um relógio cuja corda vai estalar

soluça a indignação que fez os homens escravos dos

[homens

mulheres escravas de homens crianças escravas de

[homens negros escravos dos homens

e também aqueles que ninguém fala e eu Negro não

[esqueço

como os pueblos e os xavantes os esquimós os ainos eu

[sei lá

que são tantos e todos escravos entre si.

Chora coração meu estala coração meu enternece-te meu

[coração

de uma só vez (oh órgão feminino do homem)

de uma só vez para que possa pensar contigo em África

na esperança de que para o ano vem a monção torrencial

que alagará os campos ressequidos pela amargura da

[metralha e adubados pela cal dos ossos de Taszlitzki

na esperança de que o Sol há-de prenhar as espigas de

[Trigo para os meninos viciados

e levará milho às cabanas destelhadas do último rincão da

[Terra

distribuíra o pão o vinho e o azeite pelos alíseos;

na esperança de que às entranhas hiantes de um menino

[antípoda

haja sempre uma túlipa de leite ou uma vaca de queijo

[que lhe mitigue a sede da existência.

Deixa-me coração louco

Deixa-me acreditar no grito de esperança lançado pela

[paleta viva de Rivera

E pelos oceanos de ciclones frescos das odes de Neruda;

deixa-me acreditar que do desespero másculo de Picasso

[sairão pombas

que como nuvens voarão os céus do mundo de coração

[em África.





RITMO PARA A JÓIA DAQUELA ROçA



Dona Jóia dona

dona de lindo nome

tem um piano alemão

desafinando de calor.



Dona Jóia dona

do nome de Sum Roberto

está chorando nos seus olhos

de outras terras saudades.



Dona Jóia dona

dona de tudo que é lindo:

do oiro cacaueiro

do café de frutos vermelhos

das brisas da nossa ilha.



Dona Jóia dona

dona de tudo que é triste:

meninos de barriga oca

chupando em peitos chatos;

negros de pezão grande

trabalhando pelos matos.



Ai! Dona Jóia,

dona de mim também –

Jesus, Maria, José

Credo! –

não me olhe assim-sim

que me pára o coração!





CANçãO DO MESTIçO



Mestiço



Nasci do negro e do branco

e quem olhar para mim

é como que se olhasse

para um tabuleiro de xadrez:

a vista passando depressa

fica baralhando cor

no olho alumbrado de quem me vê.



Mestiço!



E tenho no peito uma alma grande

uma alma feita de adição.



Foi por isso que um dia

o branco cheio de raiva

contou os dedos das mãos

fez uma tabuada e falou grosso:

– mestiço!

a tua conta está errada.

Teu lugar é ao pé do negro.



Ah!

Mas eu não me danei...

e muito calminho

arrepanhei o meu cabelo para trás

fiz saltar fumo do meu cigarro

cantei alto

a minha gargalhada livre

que encheu o branco de calor!...



Mestiço!



Quando amo a branca

sou branco...

Quando amo a negra

sou negro.

Pois é...





FRAGMENTO DE BLUES

(A Langston Hughes)



Vem até mim

nesta noite de vendaval na Europa

pela voz solitária de um trompete

toda a melancolia das noites de Geórgia;

oh! mamie oh! mamie

embala o teu menino

oh! mamie oh! mamie

olha o mundo roubando o teu menino.



Vem até mim

ao cair da tristeza no meu coração

a tua voz de negrinha doce

quebrando-se ao som grave dum piano

tocando em Harlem:

– Oh! King Joe

King Joe

Joe Louis bateau Buddy Baer

E Harlem abriu-se num sorriso branco

Nestas noites de vendaval na Europa

Count Basie toca para mim

e ritmos negros da América

encharcam meu coração;

– ah! ritmos negros da América

encharcam meu coração!

E se ainda fico triste

Langston Hughes e Countee Cullen

Vêm até mim

Cantando o poema do novo dia

– ai! os negros não morrem

nem nunca morrerão!



...logo com eles quero cantar

logo com eles quero lutar

– ai! os negros não morrem nem

nem nunca morrerão!





MãOS



Mãos que moldaram em terracota a beleza e a serenidade do Ifé.

Mãos que na cera polida encontram o orgulho perdido do Benin.

Mãos que do negro madeiro extraíram a chama das estatuetas olhos de vidro

e pintaram na porta das palhotas ritmos sinuosos de vida plena:

plena de sol incendiando em espasmos as estepes do sem-fim

e nas savanas acaricia e dá flores às gramíneas da fome.

Mãos cheias e dadas às labaredas da posse total da Terra,

mãos que a queimam e a rasgam na sede de chuva

para que dela nasça o inhame alargando os quadris das mulheres

adoçando os queixumes dos ventres dilatados das crianças

o inhame e a matabala, a matabala e o inhame.



Mãos negras e musicais (carinhos de mulher parida) tirando da pauta da Terra

o oiro da bananeira e o vermelho sensual do andim.

Mãos estrelas olhos nocturnos e caminhantes no quente deserto.

Mãos correndo com o harmatan nuvens de gafanhotos livres

criando nos rios da Guiné veredas verdes de ansiedades.

Mãos que à beira-do-mar-deserto abriram Kano à atracção dos camelos da ventura

e também Tombuctu e Sokoto, Sokoto e Zária

e outras cidades ainda pasmadas de solenes emires de mil e mais noites!





Mãos, mãos negras que em vós estou pensando.



Mãos Zimbabwe ao largo do Indico das pandas velas

Mãos Mali do sono dos historiadores da civilização

Mãos Songhai episódio bolorento dos Tombos

Mãos Ghana de escravos e oiro só agora falados

Mãos Congo tingindo de sangue as mãos limpas das virgens

Mãos Abissínias levantadas a Deus nos altos planaltos:

Mãos de África, minha bela adormecida, agora acordada pelo relógio das balas!



Mãos, mãos negras que em vós estou sentindo!



Mãos pretas e sábias que nem inventaram a escrita nem a rosa-dos-ventos

mas que da terra, da árvore, da água e da música das nuvens

beberam as palavras dos corás, dos quissanges e das timbilas que o mesmo é

dizer palavras telegrafadas e recebidas de coração em coração.

Mãos que da terra, da árvore, da água e do coração tantã

criastes religião e arte, religião e amor.



Mãos, mãos pretas que em vós estou chorando!





CANTO DE OBÓ



O sol golpeia as costas do negro

e os rios de suor ficam correndo.



Ardor!



Os olhos do branco

como chicotes

ferem o mato que está gritando...



Só o água sussurante/calmo

corre prao mar

tal qual a alma da terra!

topo





O MAR



A voz branca que está no mato

perde-se na imensidão do mar.

Lá vai!

O sol bem alto

é uma atrapalhação de cor.

-Abacaxi safo nona

carregozinho do barco!...



Um tubarão passando

é um risco de frescura.

Lá vai!



O barco deslizando

só com a vontade livre e certa do negro

lá vai!

........

JOSÉ LUIZ HOPFFER ALMADA



JOSÉ LUIZ HOPFFER C. ALMADA utiliza os nomes literários Zé di Sant’y Águ, Erasmo Cabral d’Amada, Tuna Furtado, Dionísio de Deus y Fonteana e Alma Dofer.



Nasceu a nove de dezembro de 1960, no sítio de Kel-Len (Pombal), Conselho de Santa Catarina (Ilha de Santiago), EM Cabo Verde.



A partir dos quatro anos de idade passou a residir com a família em Assombra, onde concluiu o Ensino Primário e o Ciclo Preparatório.



Cursou os Liceus na Cidade Ada Praia, onde exerceu destacadas funções no movimento associativo estudantil e no seio da Juventude estudante Africana Cabral, liceal, de que foi militante até 1979. Enquanto estudante exerceu funções de responsabilidade em vários campos agropolíticos, tendo participado do XI Festival da Juventude e Estudantes (Cuba, 1978) e do Seminário de Cultura de Rufisque (Senegal, 1979).

Licenciou-se em Direito pela Universidade Karl Marx, de Leipzig (1984). Foi co-fundador do Núcleo e do Movimento Pró-Cultura e da Revista de Artes, Letras e Cultura Fragmentos, de que é Diretor, um dos principais dinamizadores do Voz di Letra (suplemento cultura do jornal Voz di Povo) e a realizador do programa radiofônico de cultura “Gentes, Idéias, Cultura”.



Foi-lhe atribuído, em 1978, o primeiro prêmio do Concurso Literário Nacional e, em 19779, o segundo prêmio ex-aequo do Concurso Literário Nacional, realizado nesse ano.Integrou a Comissão Nacional para o Acordo Ortográfico (1986/87), o júri do prêmio “Jorge Barbosa” (1987), a Comissão Nacional da Língua Cabo-verdiana e o conselho Nacional de Cultura. É membro fundador da Pro-Associação e da Associação dos Escritores Cabo-verdianos, bem como Associação dos Amigos do Conselho de Santa Catarina, cujas Direções integra.



Participou do Simpósio sobre a Literatura e a Cultura Cabo-verdianas (Mindelo, 1986), do Simpósio Integral sobre a Poesia e o Sagrado (Liège, Bélgica, 1990), do Encontro sobre a Música Nacional (Praia, 1988) e de várias mesas-redondas sobre a Cultura. Tem trabalhos publicados no Voz di Letra, no VP – Caderno2, no Voz di Povo, no Jornal de Angola, nas revistas Fragmentos, Ponto e Virgula, Pré-textos, Seiva e Artiletra. Consta da antologia Changing Afrika, organizada pelo professor Gerald Moser (1992). Exerceu as funções de Diretor do Gabinete de Assuntos Jurídicos e de Legislação da Chefia do Governo. Para além da antologia Mirabilis – De Veias ao Sol, publicou à Sombra do Sol I e à Sombra do Sol II. Reside na Cidade da Praia.

Foi Redator Geral da IV Mesa-Redonda Afro-Luso-Brasileira (1994).





“Assomada, uma região orgulhosa de si”





AUTOBIOGRAFIA



Nasci numa aldeia

à sombra de um sobrado

e da austera penumbra das montanhas



Ainda criança

galguei a orografia de Assomada

e fiz-me árvore do planalto



O serpentear das estradas

fez-me desembocar no mar

junto a uma cidade

enfeitiçada de azul e murmúrio



De costas para o mar

insinuei-me – para além da ilha –

na lenta e transparente caminhada das nuvens

para beijar loucamente

a neve com odor de carvão de Leipzig



Hoje sei quem sou

um simples signo da Adão e Eva

e do seu éden pétreo no Piku Ntoni





MITOLOGIA CRIOULA



(In memorian do profeta Nhu Naxu)



Nabucodonosor!

Nabucodonosor!



Onde estão a tua espada

e a tua raiva

nas brumas suculentas de Santiago?



Os templos caíram em ruínas

desde quando a eternidade

ruía defronte dos galeões

e desfazia-se nos basaltos das ribeiras



As cidades de tão velhas

metamorfosearam-se em aldeias

e cobriam as faces da amnésia



Os campos continuam perscrutantes

e oferecem olhares melancólicos às urbes

do nosso querer



Os homens esses encontram-se presos

em plena cidade

pelas ncoras do vento



Nabucodonosor!

Nabucodonosor!





SONHOS à SOMBRA



(Para o meu amigo Cndido de Oliveira)





Ó sonhos que estais à sombra

não estais decerto moribundos

quando

simplesmente à sombra estais

anônimos ao ombro da noite



Ó sonhos que estais à sombra

não sois decerto sombrios

quando à sombra

nos rios do escuro crepúsculo

navegais



Cansados da podridão e do calor

e do fétido odre de pesadelos

que é o dia



Ó sonhos

estais decerto à sombra

anódinos

esperando o tempo de ser nuvem!...





NãO TENHO DIAS TRIUNFAIS





(In memorian de Fernando Pessoa,correspondente comercial e poeta, e de Antônio Nunes, sagitário)





Ausente da memória

vejo os dias

caminhar irreversíveis

para o Sono e o lento Olvido da Esperança



Restam-me a branca pedra de neve

a estação da Meditação

as longas tardes outonais

e a rememoração de Outubro



Lentas passam as vozes

e permanecem

como súbitos e conjecturais resquícios

do Tempo



ausente da Memória que de mim

e da cinzenta pedra de neve se afastam

E a arcada da Maturidade é, então, o rosto

mais recente do Olvido



Minuciosamente

vejo a Ausência incrustar-se à Memória

num breve xisto das palavras

Não tenho dias triunfais





à SOMBRA DOS TÚMULOS



(Ao Valdemar Velhinho Rodrigues)



Também eu

anódino espectro de pseudônimos

à sombra dos túmulos

na penumbra das metáforas

procuro a perdida alma

dos caminhos do crepúsculo

e da súbita reaparição

dos vates do amanhecer



Não sei se no horizonte

é o crepúsculo ou a aurora

que se divisam

como não sei qual é

o rosto verdadeiro de Deus

se ele é o demiurgo primeiro dos

heterônimos da Santíssima Trindade

ainda Fernando Pessoa era

uma hipótese de rand

sob a sombra do sol.







Extraído de ROZÁRIO, Denira. Palavra de Poeta; Cabo Verde – Angola. Rio de Janeiro: Bertrand Brasil, 1999.

Página publicada em novembro de 2008.

Agostinho Neto


"Ó negro esfarrapado do Harlem / ó dançarino de Chicago / ó negro servidor do South / Ó negro de África / negros de todo o mundo / eu junto ao vosso canto / a minha pobre voz / os meus humildes ritmos."

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Biografia

Poemas:
Quitandeira
Voz de sangue
Mussunda amigo
Contratados
Aspiração
Poesia africana
Fogo e ritmo
Kinaxixi
Noite
Consciencialização
Civilização ocidental
Adeus à hora da largada

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Biografia

Nasceu em Catete, Angola, em 1922, faleceu em 1979. Estudos primários e secundários em Angola, licenciado em Medicina pela Universidade de Lisboa. Em Portugal, sempre esteve ligado à actividade política, onde com Lúcio Lara e Orlando de Albuquerque fundou a revista Momento, em 1950. Como aconteceu a outros escritores africanos foi preso e desterrado para Cabo Verde, tendo mais tarde conseguido a fuga para o continente. Presidente do MPLA, foi o primeiro presidente de Angola.

Obra Poética:
Quatro Poemas de Agostinho Neto, 1957, Póvoa do Varzim, e.a.;

Poemas, 1961, Lisboa, Casa dos Estudantes do Império;

Sagrada Esperança, 1974, Lisboa, Sá da Costa (inclui os poemas dos dois primeiros livros);

A Renúncia Impossível, 1982, Luanda, INALD (edição póstuma).


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Quitandeira

A quitanda.
Muito sol
e a quitandeira à sombra
da mulemba.

- Laranja, minha senhora,
laranjinha boa!

A luz brinca na cidade
o seu quente jogo
de claros e escuros
e a vida brinca
em corações aflitos
o jogo da cabra-cega.

A quitandeira
que vende fruta
vende-se.

- Minha senhora
laranja, laranjinha boa!

Compra laranja doces
compra-me também o amargo
desta tortura
da vida sem vida.

Compra-me a infncia do espírito
este botão de rosa
que não abriu
princípio impelido ainda para um início.

Laranja, minha senhora!

Esgotaram-se os sorrisos
com que chorava
eu já não choro.

E aí vão as minhas esperanças
como foi o sangue dos meus filhos
amassado no pó das estradas
enterrado nas roças
e o meu suor
embebido nos fios de algodão
que me cobrem.

Como o esforço foi oferecido
à segurança das máquinas
à beleza das ruas asfaltadas
de prédios de vários andares
à comodidade de senhores ricos
à alegria dispersa por cidades
e eu
me fui confundindo
com os próprios problemas da existência.

Aí vão as laranjas
como eu me ofereci ao álcool
para me anestesiar
e me entreguei às religiões
para me insensibilizar
e me atordoei para viver.

Tudo tenho dado.

Até mesmo a minha dor
e a poesia dos meus seios nus
entreguei-as aos poetas.

Agora vendo-me eu própria.
- Compra laranjas
minha senhora!
Leva-me para as quitandas da Vida
o meu preço é único:
- sangue.

Talvez vendendo-me
eu me possua.

- Compra laranjas!

(Sagrada esperança)

Voz do sangue

Palpitam-me
os sons do batuque
e os ritmos melancólicos do blue

Ó negro esfarrapado do Harlem
ó dançarino de Chicago
ó negro servidor do South

Ó negro de África

negros de todo o mundo

eu junto ao vosso canto
a minha pobre voz
os meus humildes ritmos.

Eu vos acompanho
pelas emaranhadas áfricas
do nosso Rumo

Eu vos sinto
negros de todo o mundo
eu vivo a vossa Dor
meus irmãos.

(A renúncia impossível)
Mussunda amigo

Para aqui estou eu
Mussunda amigo
Para aqui estou eu

Contigo
Com a firme vitória da tua alegria
e da tua consciência

O ió kalunga ua mu bangele!
O ió kalunga ua mu bangele-lé-leleé...

Lembras-te?

Da tristeza daqueles tempos
em que íamos
comprar mangas
e lastimar o destino
das mulheres da Funda
dos nossos cantos de lamento
dos nossos desesperos
e das nuvens dos nossos olhos
Lembras-te?

Para aqui estou eu
Mussunda amigo

A vida a ti a devo
à mesma dedicação ao mesmo amor
com que me salvaste do abraço
da jibóia

à tua força
que transforma os destinos dos homens

A ti Mussunda amigo
a ti devo a vida

E escrevo versos que não entendes
compreendes a minha angústia?

Para aqui estou eu
Mussunda amigo
escrevendo versos que tu não entendes

Não era isto
o que nós queríamos, bem sei

Mas no espírito e na inteligência
nós somos!

Nós somos
Mussunda amigo
Nós somos

Inseparáveis
e caminhando ainda para o nosso sonho

No meu caminho
e no teu caminho
os corações batem ritmos
de noites fogueirentas
os pés dançam sobre palcos
de místicas tropicais
Os sons não se apagam dos ouvidos

O ió kalunga ua mu bangele...

Nós somos!

(Sagrada esperança)

Contratados

Longa fila de carregadores
domina a estrada
com os passos rápidos

Sobre o dorso
levam pesadas cargas

Vão
olhares longínquos
corações medrosos
braços fortes
sorrisos profundos como águas profundas

Largos meses os separam dos seus
e vão cheios de saudades
e de receio
mas cantam

Fatigados
esgotados de trabalhos
mas cantam

Cheios de injustiças
calados no imo das suas almas
e cantam

Com gritos de protesto
mergulhados nas lágrimas do coração
e cantam

Lá vão
perdem-se na distncia
na distncia se perdem os seus cantos tristes

Ah!
eles cantam...

(Sagrada esperança)

Aspiração

Ainda o meu canto dolente
e a minha tristeza
no Congo, na Geórgia, no Amazonas

Ainda
o meu sonho de batuque em noites de luar

ainda os meus braços
ainda os meus olhos
ainda os meus gritos

Ainda o dorso vergastado
o coração abandonado
a alma entregue à fé
ainda a dúvida

E sobre os meus cantos
os meus sonhos
os meus olhos
os meus gritos
sobre o meu mundo isolado
o tempo parado

Ainda o meu espírito
ainda o quissange
a marimba
a viola
o saxofone
ainda os meus ritmos de ritual orgíaco

Ainda a minha vida
oferecida à Vida
ainda o meu desejo

Ainda o meu sonho
o meu grito
o meu braço
a sustentar o meu Querer

E nas sanzalas
nas casas
no subúrbios das cidades
para lá das linhas
nos recantos escuros das casas ricas
onde os negros murmuram: ainda

O meu desejo
transformado em força
inspirando as consciências desesperadas.

(Sagrada esperança)

Poesia Africana

Lá no horizonte
o fogo
e as silhuetas escuras dos imbondeiros
de braços erguidos
No ar o cheiro verde das palmeiras queimadas

Poesia africana

Na estrada
a fila de carregadores bailundos
gemendo sob o peso da crueira
No quarto
a mulatinha dos olhos meigos
retocando o rosto com rouge e pó de arroz
A mulher debaixo dos panos fartos remexe as ancas
Na cama
o homem insone pensando
em comprar garfos e facas para comer à mesa

No céu o reflexo
do fogo
e as silhuetas dos negros batucando
de braços erguidos
No ar a melodia quente das marimbas

Poesia africana

E na estrada os carregadores
no quarto a mulatinha
na cama o homem insone

Os braseiros consumindo
consumindo
a terra quente dos horizontes em fogo.

(No reino de Caliban II - antologia
panormica de poesia africana de ex-
pressão portuguesa)
Fogo e ritmo

Sons de grilhetas nas estradas
cantos de pássaros
sob a verdura úmida das florestas
frescura na sinfonia adocicada
dos coqueirais
fogo
fogo no capim
fogo sobre o quente das chapas do Cayatte.
Caminhos largos
cheios de gente cheios de gente
em êxodo de toda a parte
caminhos largos para os horizontes fechados
mas caminhos
caminhos abertos por cima
da impossibilidade dos braços.
Fogueiras
dança
tamtam
ritmo

Ritmo na luz
ritmo na cor
ritmo no movimento
ritmo nas gretas sangrentas dos pés descalços
ritmo nas unhas descarnadas
Mas ritmo
ritmo.

Ó vozes dolorosas de África!


(Sagrada esperança)
Fire and rhythm
The sound of chains on the roads
the songs of birds
under the humid greenery of the forest
freshness in the smooth symphony
of the palm trees
fire
fire on the grass
fire on the heat of the Cayatte plains
Wide paths
full of people full of people
an exodus from everywhere
wide paths to closed horizons
but paths
paths open atop
the impossibility of arm
fire
dance
tum tum
rhythm

Rhythm in light
rhythm in color
rhythm in movement
rhythm in the bloody
cracks of bare feerhythm on torn nails
yet rhythm
rhythm

Oh painful African voices


(Sacred hope)
kinaxixi

Gostava de estar sentado
num banco do kinaxixi
às seis horas duma tarde muito quente
e ficar...
Alguém viria
talvez sentar-se
sentar-se ao meu lado
E veria as faces negras da gente
a subir a calçada
vagarosamente
exprimindo ausência no kimbundu mestiço
das conversas
Veria os passos fatigados
dos servos de pais também servos
buscando aqui amor ali glória
além uma embriagues em cada álcool
Nem felicidade nem ódio
Depois do sol posto
acenderiam as luzes
e eu
iria sem rumo
a pensar que a nossa vida é simples afinal
demasiado simples
para quem está cansado e precisa de marchar.

(Sagrada esperança)

Noite

Eu vivo
nos bairros escuros do mundo
sem luz nem vida.

Vou pelas ruas
às apalpadelas
encostado aos meus informes sonhos
tropeçando na escravidão
ao meu desejo de ser.

São bairros de escravos
mundos de miséria
bairros escuros.

Onde as vontades se diluíram
e os homens se confundiram
com as coisas.

Ando aos trambolhões
pelas ruas sem luz
desconhecidas
pejadas de mística e terror
de braço dado com fantasmas.

Também a noite é escura.

(Sagrada esperança)

Noche
yo vivo
en los barrios oscuros del mundo
sin luz ni vida.

voy por las calles
a tientas
apoyado en mis informes sueños
tropezando con la esclavitud
a mi deseo de ser.

barrios oscuros
mundos de miseria
donde las voluntades se diluyeron
con las cosas.

ando a los tropezones
por las calles sin luz
desconocidas
impregnadas de mística y terror
del brazo con fantasmas.

también la noche es oscura.


(Sagrada esperanza)
Consciencialização

Medo no ar!

Em cada esquina
sentinelas vigilantes incendeiam olhares
em cada casa
se substituem apressadamente os fechos velhos
das portas
e em cada consciência
fervilha o temor de se ouvir a si mesma

A historia está a ser contada
de novo

Medo no ar!

Acontece que eu
homem humilde
ainda mais humilde na pele negra
me regresso África
para mim
com os olhos secos.

(Sagrada esperança)


Civilização ocidental

Latas pregadas em paus
fixados na terra
fazem a casa

Os farrapos completam
a paisagem íntima

O sol atravessando as frestas
acorda o seu habitante

Depois as doze horas de trabalho
Escravo

Britar pedra
acarretar pedra
britar pedra
acarretar pedra
ao sol
à chuva
britar pedra
acarretar pedra

A velhice vem cedo

Uma esteira nas noites escuras
basta para ele morrer
grato
e de fome.

(Sagrada esperança)

Adeus à hora da largada

Minha Mãe
(todas as mães negras
cujos filhos partiram)
tu me ensinaste a esperar
como esperaste nas horas difíceis

Mas a vida
matou em mim essa mística esperança

Eu já não espero
sou aquele por quem se espera

Sou eu minha Mãe
a esperança somos nós
os teus filhos
partidos para uma fé que alimenta a vida

Hoje
somos as crianças nuas das sanzalas do mato
os garotos sem escola a jogar a bola de trapos
nos areais ao meio-dia
somos nós mesmos
os contratados a queimar vidas nos cafezais
os homens negros ignorantes
que devem respeitar o homem branco
e temer o rico
somos os teus filhos
dos bairros de pretos
além aonde não chega a luz elétrica
os homens bêbedos a cair
abandonados ao ritmo dum batuque de morte
teus filhos
com fome
com sede
com vergonha de te chamarmos Mãe
com medo de atravessar as ruas
com medo dos homens
nós mesmos

Amanhã
entoaremos hinos à liberdade
quando comemorarmos
a data da abolição desta escravatura

Nós vamos em busca de luz
os teus filhos Mãe
(todas as mães negras
cujos filhos partiram)
Vão em busca de vida.

(Sagrada esperança)

Viagem Virtual Pela Poesia da África Lusófona
Por

Katharina Aulls
http://www.teiaportuguesa.com/poesiaafricalusofona/index.htm


Estudante do Mineur en Langue Portugaise et Cultures Lusophones


O encontro com as literaturas dos países lusófonos foi uma oportunidade, para mim de provar e saborear a riqueza das culturas lusófonas. Literaturas escritas na mesma língua, mas de cores variadas, consoante o país, a sua cultura e as suas tradições, desenham-se no horizonte literário um arco-íris na língua da Lusofonia: o Português.

As antigas colónias portuguesas de África e da Ásia que alcançaram a liberdade há mais ou menos 25 anos provocaram a emergência de escritores e poetas de expressão portuguesa, autores de todos os países lusófonos que publicam obras na língua de Saramago, Jorge Amado, Pepetela, Mia Couto, Craveirinha, Eugénia Neto.

. Estes autores são representantes da cultura específica do país que habitam e de onde escrevem. Alguns são autores de importncia maior para as literaturas de expressão portuguesa: a lusografia.

Todos os autores que seleccionámos são escritores contemporneos. Alda Espírito Santo (1926), é a primeira poetisa publicada de São Tomé, autora de uma poesia, que expressa o protesto e a luta, intimamente associados às aspirações do seu povo e à liberdade, é a escritora mais antiga. Germano Almeida (1945) advogado, jornalista e romancista premiado de Cabo Verde, desmascara a hipocrisia na sociedade cabo-verdiana com as armas do humor, que, pela lupa satírica, se transforma num paradigma de qualquer sociedade. Luís Cardoso (1955?) de Timor-Leste é considerado o primeiro romancista timorense. Abdulai Sila(1958) escreveu o primeiro romance guineense. O seu romance Eterna Paixão descreve a transformação pós-colonial da sociedade guineense. Pepetela (1941) angolano, fez uma opção política que viria a mudar o rumo da sua vida e a marcar toda a sua numerosa obra (uma dezena de romances), tornando-se no narrador por excelência da História de Angola. José Eduardo Agualusa (1960), angolano também, é o exemplo, por excelência, da escrita em crioulo português. O seu mais recente romance, Nação Crioula (1997), debruça-se sobre a história e a sociedade crioula e constitui uma afirmação de raízes que, contém em si, um projecto de futuro e de valores culturais angolanos e das culturas africanas. A sua escrita está tão enraizada na inovação semntica e estilística que as literaturas africanas têm imprimido à língua portuguesa. Mia Couto (1955), a voz mais destacada na literatura moçambicana, é o autor de língua portuguesa que maior novidade e frescura imprimiu à linguagem na última década. Mia Couto faz prova da sua capacidade imagética na recriação da semntica das palavras, através de um jogo neológico que irmana significados e dilata-os para criar uma atmosfera plena, de sonho e prenhe de possibilidades de leitura.

Depois desta panormica pelos autores que se expressam pela prosa, chegamos à poesia.
A poesia é caracterizada por ser uma expressão íntima e pessoal, escrita, no entanto, numa estrutura artística que estiliza as experiências pessoais, para as levar a um nível mais elevado e alcançar valores universais da humanidade. A experiência única torna-se numa verdade geral, numa metáfora de vida ou mesmo num mito.

Existe um Sítio de poemas na Rede, posto à nossa disposição pelo Senhor Joaquim Falé, que começou a mandar de Maputo em 1996 artigos e poemas de autores africanos para a lista pt-net@inesc.pt. Este apreciador de poesia e os seus amigos mandaram pelo menos duzentos e cinquenta poemas escolhidos por entre obras de poetas ou de colecções de poesia, muitas delas recentemente publicadas.
Embora os poemas sejam só uma selecção de poesia africana, o mandador Falé escolheu obras de uma grande variedade de poetas e de temas muito diversos. Esta colecção compreende cerca 100 poetas (mas somente 8 são femininos) dos países africanos, antigas colónias portuguesas. A maioria dos poetas desta colecção de poemas são angolanos (36) e moçambicanos (36). Bem representado está Cabo Verde com 18 poetas, Guiné-Bissau com 3, e São Tomé e Príncipe com 4. Incluídos estão também alguns poetas portugueses com ligações a África ou, aí radicados.

Viajando pela poesia da África lusófona, vêem-se os mesmos temas em cada país. Organizei os poemas segundo categorias de sete temas gerais, tais como:
1) Sofrimento
2) Esperança
3) Ser Africano
4) Vida Política (Patriotismo, Guerra Civil)
5) Família e Natureza
6) Amor e Saudade
7) Cultura (Lendas, Arte Poética, Filosofia)


É claro que muitos poemas tratam mais do que um tema. Combinam, por exemplo, o sofrimento com a esperança "num amanhã melhor", ou fazem interagir o amor da mulher negra com o seu amor por África.



Conclusão

Chegamos ao fim da nossa viagem pela poesia lusófona da África e perguntamo-nos em que medida esta poesia é uma contribuição para a definição da Lusofonia. A poesia africana enriquece a língua e a cultura portuguesas com o encanto de África: Por exemplo nas descrições de variadas manifestações culturais, de paisagens tropicais com animais como zebras, tigres, aves exóticas; com os retratos de vida familiar e da natureza que participa nesta vida e que é o lugar dos espíritos pagãos, com retratos dos poentes em cores sensuais e sedutoras, e sobretudo na interpretação de África enfeitiçada, do universo mágico da metáfora e do símbolo. A poesia africana enriquece a língua portuguesa com um vocabulário específico. Os poetas recriam e manifestam nesta língua os ritmos das danças africanas, como a batuque, a massemba, a rebita, e os requebros das mulheres negras. Os poetas encantam a língua portuguesa com o estilo e ritmos africanos e com nomes e palavras não-traduziveis e não-traduzidos.
Esta poesia de África, enquanto enriquecedora e participante na experiência da língua da lusofonia, não mostra nenhuns laços culturais com Portugal. Pelo contrário. A poesia africana cria uma cultura de identidade que é só africana. O paradoxo é que precisa da língua portuguesa, a língua do opressor, para se libertar desta influência e da identificação com ele.
A poesia de África manifesta a sua própria identidade na dignidade do seu sofrimento, e na sua paciência e perseverança.
Diz-se que os poetas compõem e tecem verdades de fibras de essência humana, além da história, além da vida diária. Ou, talvez, digamos (com João Maimona) que os poetas revelam e libertam estas verdades. A poesia medita sobre os valores humanos, a poesia é o sonho (Alda Espírito Santo) com a "mais bela de todos as lições - humanidade." A Lusofonia, na poesia de expressão portuguesa, participa e compartilha esse sonho.

FRANCISCO JOSÉ TENREIRO


(1921-1963)

Nasceu na ilha de São Tomé donde partiu, ainda novo, para o Continente onde estudou em Lisboa. Foi professor no Instituto de Ciências Sociais e Política Ultramarina.

Obras: Ilha do Nome Santo, "Novo Cancioneiro", Coimbra, 1942; Obra Poética de Francisco José Tenreiro, 1967; A Ilha de São Tomé-Estudo Geográfico, Lisboa, 1961




CORAçãO



Caminhos trilhados na Europa

de coração em África.

Saudades longas de palmeiras vermelhas verdes amarelas

tons fortes da paleta cubista

que o sol sensual pintou na paisagem;

saudade sentida de coração em África



ao atravessar estes campos do trigo sem bocas

das ruas sem alegria com casas cariadas

pela metralha míope da Europa e da América

da Europa trilhada por mim negro de coração em África.

De coração em África na simples leitura dominical

dos períodos cantando na voz ainda escaldante da tinta

e com as dedadas de miséria dos ardinas das cities

[boulevards e baixa da Europa

trilhada por mim Negro e por ti ardina

cantando dizia eu em sua voz de letras as melancolias do

[orçamento que não equilibra

do Benfica venceu Sporting ou não

ou antes ou talvez seja que desta vez vai haver guerra

para que nasçam flores roxas de paz

com fitas de veludo e caixões de pinho;

oh as longas páginas do jornal do mundo

são folhas enegrecidas de macabro clue

com mourarias de facas e guernicas de toureiros.

Em três linhas (sentidas saudades de África) –

Mac Gee cidadão da América e da democracia

Mac Gee cidadão Negro e da negritude

Mac Gee cidadão Negro da América e do Mundo Negro

Mac Gee fulminado pelo coração endurecido feito cadei-

[ra eléctrica

(do cadáver queimado de Mac Gee do seu coração em

[África e sempre vivo

floriram flores vermelhas flores vermelhas flores vermelhas

e também azuis e também verdes e também amarelas

na gama policroma da verdade do Negro

na inocência de Mac Gee) – ;

três linhas no jornal como falso cartão de pêsames.

Caminhos trilhados na Europa

de coração em África.

De coração em África com o grito seiva bruta dos poemas

[de Guillén

de coração em África com a impetuosidade viril de I tôo

[am América

de coração em áfrica com as árvores renascidas em

[todas estações nos belos poemas de Diop

de coração em África nos rios antigos que o Negro

[conheceu e no mistério do Chaka-Senghor

de coração em África contigo amigo Joaquim quando em

[versos incendiários

cantaste a África distante do Congo da minha saudade do

[Congo de coração em África

de Coração em África ao meio-dia do dia de coração em

[África

com o Sol sentado nas delícias do zênite

reduzindo a pontos as sombras dos Negros.

Amodorrando no próprio calor da reverberação os mos-

[quitos da nocturna picadela.

De coração em África em noites de vigília escutando o

[olho mágico do rádio

e a rouquidão sentimento das inarmonias de Armstrong.

De coração em África em todas as poesias gregárias ou

[escolares que zombam

e zumbem sob as folhas de couve da indiferença

mas que têm a beleza das rodas de crianças com papagaios

[garridos

e jogos de galinha branca vai até França

que cantam as volutas dos seios e das coxas das negras e

[mulatas

de olhos rubros como carvões verdes acesos.

De coração em África trilho estas ruas nevoentas da cidade

de África no coração e um ritmo de be bop be nos lábios

enquanto que à minha volta sussura olha o preto (que

[bom) olha um negro (óptimo) olha um mulato

[(tanto faz) olha um moreno (ridículo)

e procuro no horizonte cerrado da beira-mar

cheiro de maresias distantes e areias distantes

com silhuetas de coqueiros conversando baixinho à brisa

[da tarde

De coração em África na mão deste Negro enrodilhado e

[sujo de beira-cais

vendendo cautelas com a incisão do caminho da cubata

[perdida na carapinha alvinitente;

de coração em África com as mãos e o pés trambolhos

[disformes

e deformados como os quadros de Portinari dos

[estivadores do mar

e dos meninos ranhosos viciados pelas olheiras fundas

[das fomes de Pomar

vou cogitando na pretidão do mundo que ultrapassa a

[própria cor da pele

dos homens brancos amarelos negros ou às riscas

e o coração entristece à beira-mar da Europa

da Europa por mim trilhada de coração em África;

e chora fino na arritmia de um relógio cuja corda vai estalar

soluça a indignação que fez os homens escravos dos

[homens

mulheres escravas de homens crianças escravas de

[homens negros escravos dos homens

e também aqueles que ninguém fala e eu Negro não

[esqueço

como os pueblos e os xavantes os esquimós os ainos eu

[sei lá

que são tantos e todos escravos entre si.

Chora coração meu estala coração meu enternece-te meu

[coração

de uma só vez (oh órgão feminino do homem)

de uma só vez para que possa pensar contigo em África

na esperança de que para o ano vem a monção torrencial

que alagará os campos ressequidos pela amargura da

[metralha e adubados pela cal dos ossos de Taszlitzki

na esperança de que o Sol há-de prenhar as espigas de

[Trigo para os meninos viciados

e levará milho às cabanas destelhadas do último rincão da

[Terra

distribuíra o pão o vinho e o azeite pelos alíseos;

na esperança de que às entranhas hiantes de um menino

[antípoda

haja sempre uma túlipa de leite ou uma vaca de queijo

[que lhe mitigue a sede da existência.

Deixa-me coração louco

Deixa-me acreditar no grito de esperança lançado pela

[paleta viva de Rivera

E pelos oceanos de ciclones frescos das odes de Neruda;

deixa-me acreditar que do desespero másculo de Picasso

[sairão pombas

que como nuvens voarão os céus do mundo de coração

[em África.





RITMO PARA A JÓIA DAQUELA ROçA



Dona Jóia dona

dona de lindo nome

tem um piano alemão

desafinando de calor.



Dona Jóia dona

do nome de Sum Roberto

está chorando nos seus olhos

de outras terras saudades.



Dona Jóia dona

dona de tudo que é lindo:

do oiro cacaueiro

do café de frutos vermelhos

das brisas da nossa ilha.



Dona Jóia dona

dona de tudo que é triste:

meninos de barriga oca

chupando em peitos chatos;

negros de pezão grande

trabalhando pelos matos.



Ai! Dona Jóia,

dona de mim também –

Jesus, Maria, José

Credo! –

não me olhe assim-sim

que me pára o coração!





CANçãO DO MESTIçO



Mestiço



Nasci do negro e do branco

e quem olhar para mim

é como que se olhasse

para um tabuleiro de xadrez:

a vista passando depressa

fica baralhando cor

no olho alumbrado de quem me vê.



Mestiço!



E tenho no peito uma alma grande

uma alma feita de adição.



Foi por isso que um dia

o branco cheio de raiva

contou os dedos das mãos

fez uma tabuada e falou grosso:

– mestiço!

a tua conta está errada.

Teu lugar é ao pé do negro.



Ah!

Mas eu não me danei...

e muito calminho

arrepanhei o meu cabelo para trás

fiz saltar fumo do meu cigarro

cantei alto

a minha gargalhada livre

que encheu o branco de calor!...



Mestiço!



Quando amo a branca

sou branco...

Quando amo a negra

sou negro.

Pois é...





FRAGMENTO DE BLUES

(A Langston Hughes)



Vem até mim

nesta noite de vendaval na Europa

pela voz solitária de um trompete

toda a melancolia das noites de Geórgia;

oh! mamie oh! mamie

embala o teu menino

oh! mamie oh! mamie

olha o mundo roubando o teu menino.



Vem até mim

ao cair da tristeza no meu coração

a tua voz de negrinha doce

quebrando-se ao som grave dum piano

tocando em Harlem:

– Oh! King Joe

King Joe

Joe Louis bateau Buddy Baer

E Harlem abriu-se num sorriso branco

Nestas noites de vendaval na Europa

Count Basie toca para mim

e ritmos negros da América

encharcam meu coração;

– ah! ritmos negros da América

encharcam meu coração!

E se ainda fico triste

Langston Hughes e Countee Cullen

Vêm até mim

Cantando o poema do novo dia

– ai! os negros não morrem

nem nunca morrerão!



...logo com eles quero cantar

logo com eles quero lutar

– ai! os negros não morrem nem

nem nunca morrerão!





MãOS



Mãos que moldaram em terracota a beleza e a serenidade do Ifé.

Mãos que na cera polida encontram o orgulho perdido do Benin.

Mãos que do negro madeiro extraíram a chama das estatuetas olhos de vidro

e pintaram na porta das palhotas ritmos sinuosos de vida plena:

plena de sol incendiando em espasmos as estepes do sem-fim

e nas savanas acaricia e dá flores às gramíneas da fome.

Mãos cheias e dadas às labaredas da posse total da Terra,

mãos que a queimam e a rasgam na sede de chuva

para que dela nasça o inhame alargando os quadris das mulheres

adoçando os queixumes dos ventres dilatados das crianças

o inhame e a matabala, a matabala e o inhame.



Mãos negras e musicais (carinhos de mulher parida) tirando da pauta da Terra

o oiro da bananeira e o vermelho sensual do andim.

Mãos estrelas olhos nocturnos e caminhantes no quente deserto.

Mãos correndo com o harmatan nuvens de gafanhotos livres

criando nos rios da Guiné veredas verdes de ansiedades.

Mãos que à beira-do-mar-deserto abriram Kano à atracção dos camelos da ventura

e também Tombuctu e Sokoto, Sokoto e Zária

e outras cidades ainda pasmadas de solenes emires de mil e mais noites!





Mãos, mãos negras que em vós estou pensando.



Mãos Zimbabwe ao largo do Indico das pandas velas

Mãos Mali do sono dos historiadores da civilização

Mãos Songhai episódio bolorento dos Tombos

Mãos Ghana de escravos e oiro só agora falados

Mãos Congo tingindo de sangue as mãos limpas das virgens

Mãos Abissínias levantadas a Deus nos altos planaltos:

Mãos de África, minha bela adormecida, agora acordada pelo relógio das balas!



Mãos, mãos negras que em vós estou sentindo!



Mãos pretas e sábias que nem inventaram a escrita nem a rosa-dos-ventos

mas que da terra, da árvore, da água e da música das nuvens

beberam as palavras dos corás, dos quissanges e das timbilas que o mesmo é

dizer palavras telegrafadas e recebidas de coração em coração.

Mãos que da terra, da árvore, da água e do coração tantã

criastes religião e arte, religião e amor.



Mãos, mãos pretas que em vós estou chorando!





CANTO DE OBÓ



O sol golpeia as costas do negro

e os rios de suor ficam correndo.



Ardor!



Os olhos do branco

como chicotes

ferem o mato que está gritando...



Só o água sussurante/calmo

corre prao mar

tal qual a alma da terra!

topo





O MAR



A voz branca que está no mato

perde-se na imensidão do mar.

Lá vai!

O sol bem alto

é uma atrapalhação de cor.

-Abacaxi safo nona

carregozinho do barco!...



Um tubarão passando

é um risco de frescura.

Lá vai!



O barco deslizando

só com a vontade livre e certa do negro

lá vai!

........