Cuántos lunes y martes
en el polvo, detrás, por los caminos.        
Serían diferentes entre sí, pero todos
parecían el mismo.

Busco las sillas, las ventanas, los lechos        
de la fiebre o el llanto, del diente dolorido,
a esos lunes o martes, y ya todos        
están fuera de sitio.

Forman montón de cosas, horas,
piedras, palabras, lápices, destinos,        
pero fueron cruzando la puerta de hacia adentro
con mucho frío.
       
A veces los despierta una canción
antigua, una esquina, un amigo,        
y me hace gracia de que todos entonces
me parezcan domingos.

Julia Uceda