a bordo de na vecchia gloria

 inchiavardata all'isola tiberina

mentre de sopra se dispanne l'eco

d’un monno ar chiodo dentro un mar de latta,

de na città che ringhia, arota l’ogna,

azzanna l’aria e t’arma un quarantotto.

Io, de sotto:

come  un corsaro a prua de na paranza,

smiccio a levante, scruto l’orizzonte,

soppeso er vento, l’increspà dell’onna,

li nuvoli sfrezzati, er botton d’oro,

e decifranno ar volo un volo d’ali,

me porto a poppa pe mollà l’ormeggi

e finarmente,

annammene a corente,

ar paro a quer biforco de Caronte.

Ma pure pe sta vorta,

inesorabilmente a infragne un sogno,

nun vo schiodà  sta boja de paranza.

S’è inchiavardata a st’isola d’incanto

e nun le spiega più le vele ar vento.

A me corsaro: er solito rimpianto.

Er tutto,

mentre che lui, l’antico fiume score,

bionno  e pacioso da incantatte er core.  

                                            Tebro