Tutti li venerdì

fioccasse pure foco, mi marito,

se imbasca, e me se squaja pe un par d'ore,

e li pensieri mia daje a rincore,

do se po annà a caccià, do se n'è ito.

 

Ma un giorno a l'artro: a ingrato, a senza core,

je vojo dì cor grugno inviperito,

cerchi maria pe roma? e sei servito!

perché pur'io me cerco in do trascore…

 

Però, che manosanta na stranita,

pure quann'è promessa cor pensiero,

e venerdì, sapete in do so ita?

 

Anzi, do m'ha portata  mi marito?

ceca s'è na bucia, se non è vero,

In uno strano sito,  in via Sanvito.

 

Ah, pensiero kaino!

m’hai fatto dubbità de sta canaja,

e invece, vah, in do viè, quanno se  squaja.

Se imbuca in d’un grottino!

 

che poi non è, che un covo de poeti,

e lì, senza vergogna o inibizioni,

sverza li versi sui… Dio lo perdoni,

oppure quarche sbirro  je lo vieti.

 

Tebro