Sabato sera: le lenzuola altro non sono  che teli di cartavetra bollenti, e la decisione di andare a letto è affrontata come la salita delle scale del patibolo.

 

E la notte mantiene tutte le promesse formulate dalla giornata afosa.

 

Il primo petalo di rosa baccarà sfiora la pelle che sta albeggiando: le avanguardie della frescura del mattino.

 

Refoli di paradiso che massaggiano il corpo esausto, dando sensazioni di volo e voglia di un lungo e profondo sonno.

 

(Zzzzzzzzzzz).

 

Lontano, il sole comincia a stiracchiarsi.

 

(ZZZZZzzzzzzzzz)

 

La ragione tenta di farsi strada nell'intrico quasi impenetrabile del sonno profondo.

 

(ZZZZZZZZ.......zzzzzz......ZZZZZZZZ)

 

Una mossa; un'altra.

 

(ZZZZZZZZZZZZZZZZZ....ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ)

 

La ragione entra ora in una radura quasi spoglia, sospinta più da rabbia che da fastidio.

(Magari se ne andrà, la ronza).

 

 

(ZZZZZZZZZZZZZ...zzzz,,,,ZZZZZZZZZ.....ZZZZZZZZZZZZZZ)

 

Si ferma, fastidiosa, insistente, insolente.

 

Il sonno è un deserto piatto dove la ragione adesso la fa da regina: sono le sette, splende il sole e ribolle la rabbia.

 

Mi siedo: arriverà, ehhhhh, se arriverà. Ho la paletta e aspetto.

 

Per il sonno se ne riparlerà domani, lunedì.