Sotto il peso di orchidee bianche
che trasmutano la mia pelle
in mistura di aulenze
- e s'allargano petali
e si spalancano le mie bocche -
scende l'acqua perché mi dischiuda.

Lavatemi il cuore
e fatemi Eden.

Se sei tu
il peso della mia colpa
il sigillo dell'assoluzione
il tredicesimo giudice
dei miei scandali
scritti sul sangue che bolle
come se il corpo mi fosse fucina
e le tue parole mi divenissero lapilli
nell'incandescenza del comprenderci
Allora, io sono in te.

Sono l'inciampo
la pausa prima della caduta
la macchia rossa che mi s'allarga
s'espande in grido soffocato
ché il Dolore non va urlato
- taciuto compostamente -
angelo dimesso
E Tu
il fracasso taciturno che uccide
la mia marea di silenzi.

Al mattatoio della mia coscienza
sotto la pressa del rimpianto
le illusioni sono soffitti a volta.
Truppe e milizie attaccate ai nervi fragili
di un assassinio premeditato
stilettate mirate al centro dell'anima.
È il disarmo delle mie ali.

Claudicante.
A zoppicare sulle arterie
espandersi in diastole
e tramortire in vene strozzate
ché il terrore
- il tremore -
stringe
e fa pugno chiuso e saldo
nel fervere ansioso
poi
aprirsi
ed accorgersi d'aver trattenuto mosche
pensare fossero falene
poi
mutarsi in api
e subirne il pungiglione infetto
e quando ci saranno piume a carezzarlo
ritrarsi sarà un attimo
con lo scatto dell'anticipo
e la fuga del sapere come va a finire
ché ciò che ha sofferto
conosce solo la sofferenza
e l'impotenza s'apprende
in perenne sistole
tra ventricoli appestati
ed atri contaminati
_crocevia di valvole secernenti veleno.

Ho luoghi dispersi in me
diffusa
sfumata
dai contorni frastagliati
come una costa
mi riverso
in un mare interiore
ch'è tempesta
e morte di vascelli
che s'imbattono
nelle mie acque
straripo nel tumulto dell'onda più alta
inghiottita
tra le mie braccia
in_difesa.

Mi appartiene il mare
e la tempesta che colpisce alle spalle
ed una trasfigurazione
che muta in essenza spettrale
le emozioni mie umane
ché d'esser provate m'è privato
ed il desiderio mi rimane tramortito
muto
nel segno del cordoglio
di una passione ammazzata.

Mendico l'ultima mia forma
l'indomito
il coraggio
l'anticipo del fiato
sulla lunga corsa
che lascia l'affanno
e la spossatezza
lo stremo d'ogni forza
e giungo
all'orlo
sul baratro
lo strapiombo
in cui mi precipito
anelito di sommità.

Ho piantato fiori d'acciaio
nella mia anima di cemento
e ne ho fatto colonna
ai bordi della vita sterrata

Ho lavato le mani
con cocci di vetro
scendere a cascata
dai ruscelli asciutti dei rimpianti
strofinare gl'occhi
generare rivoli cremisi
e lacrime secche

Impietosita
per il mio stesso Dolore
mi sono stretta
e mi son vista orribile e magnifica
persa e rinchiusa.

Senza radice,
né cielo
legata a catene costruite d'ossessione
mi faccio malattia
sul pavimento di un ricovero urgente
E toccami con le ali nere
senza scegliermi
senza sceglierti
fa che ci si succeda
tu come animale
io come donna.

Mille sfumature di donna.
L'aria vintage
e le pose barocche,
l'anima rococò,
il sesso naif.
Un'orgia eclettica di modi,
stati,
umori.
Parole in versi endecasillabi
e la prosa comprensibile
che fa da parafrasi
a tutta la mia Poesia notturna.
Mi si arricciano i pensieri
quando la mia testa
tocca altri pensieri svelti
e forti
come orgasmi multipli
di associazioni e somiglianze mentali.

Dipingimi dei colori migliori.
Intingili nell'ira
cospargili di abiezione
miscelali
secondari
al comando
come segno
e tatuati intorno alla mia iride
che io ti stampi nella crosta d'ogni memoria
e che da lì
Tu
possa scorrermi
come resina
ed olio

Barcollami di purezza
Ballami di scandalo.

Prodigioso
nastro che
lega
intarsia
stringe
vita di vite
attraverso l'etere infinito
che l'occhio non rimane impigliato
alle umane cose fragili
ma imperversa nell'impermanenza
di danze cosmiche
e si muta
nel suo scomparire
e riapparire
intangibile
nelle vie di mezzo
tra cortei e battesimi
ché di vita e morte
e di ri-nascita
sono fatte le memorie
ed i pellami scuciti
e gli aghi lesti
nell'innestare
corpi e lembi terrestri
e vecchie forme
di forme nuove
osannati in sutra di cuore
e rituali sacri
perfetto.

Strappami le ali per ricostruire piume
così
nell'ultima forma di sostanza
ergere la necessità
ed il Bisogno
del Volo
ad unire baratro e vuoto
e cima e fondo
e rosso e cielo
in questo mio Nero
di angelo-demone
di tocco-stimmata
di sentire-ossessione.

Non voglio un tocco di superficie,
ma la sensazione profonda
di aghi che trapanano
fino allo scheletro
fino a scalfirlo
e che guardino la pelle come meta lontana,
appena al di sotto d'un vestito qualsiasi.
Voglio fasci e nervi stringermi allo spasmo
e che il tuo midollo venga a farmi visita
nella parte più umida della testa
e cartilagini unirsi
dal primo all'ultimo osso.

Al centro dello sterno
tra i polmoni,
comprimimi.