Francisco Álvarez Hidalgo

Imagen

"Náufrago soy de rumbos intentados
que no alcanzaron la aspirada meta;
sombra de cuanto imaginé, silueta
sin rasgos propios, de astros apagados.

Pero me hago a la mar cada mañana,
enfilando la proa a un mundo nuevo,
del que apenas sé nada..Sólo llevo
fe en una playa mítica, lejana."

Sueños

Voy perdiendo los sueños de futuro,
por tanto tiempo en infecunda espera.
Ahora sueño hacia atrás, a mi manera,
sobre un ayer vital que recapturo.

Lo reencarno, y gentil lo configuro
de acuerdo a mi visión, dejando fuera
sombras de hierro, formas de madera,
y laminando el núcleo en oro puro.

En su autenticidad y centelleo
irreprimiblemente me recreo,
renaciendo mi espíritu de antaño.

No más vueltas en órbitas inciertas;
tantas ventanas y tan pocas puertas
sirven, más que al amor, al desengaño.

Muerte

La muerte no es cruel, ni hostil, ni es puerta
a lo desconocido, a lo espantoso;
ni el típico esqueleto cuyo acoso,
guadaña en mano, apenas nos deserta.

¿Cómo decir que es su llegada incierta,
si con nosotros nace, en misterioso
vínculo, sin disfraz, y su azaroso
cortejo a cada paso nos despierta?

Morimos poco a poco cada día;
no es sorpresa ni enigma, es profecía
dictada sobre el borde de la cuna.

El fin no es más que el éxodo al descanso,
el río que se duerme en el remanso,
la apacibilidad de la laguna.

Boina y cachava

Al aire, al sol rendido del ocaso,
en el silencio de la tarde incierta,
sobre el banco en la plaza ya desierta,
boina y cachava, espejo del fracaso.

O tal vez no. Quien da el último paso
y se adentra en la sombra, se reinserta
en su mundo anterior, por cuya puerta
vino al nacer. Retorna con retraso.

Morir en las alturas de la vida
es demora en volver, no despedida,
y es bendición si inesperadamente.

Se nos fue este viejito en un suspiro,
con la paz de los justos; y a eso aspiro,
a dejar una huella intrascendente.