La calavera, el corazòn secreto,

los caminos de sangre que no veo,

los tùneles del sueño, ese Proteo,

las visceras, la nuca, el esqueleto.

Soy esas cosas. Increiblemente

soy también la memoria de una espada

y la de un solitario sol poniente

que se dispersa en oro, en sombra, en nada.

Soy el que ve las proas desde el puerto;

soy los contados libros, los contados

grabados por el tiempo fatigados;

soyel que envidia a los que ya se han muerto.

Más raro es ser el hombre que entrelaza

palabras en un cuarto de una casa.

Jorge Luis Borges

IO

Il teschio, il cuore intimo, segreto,

i sentieri di sangue che non vedo,

le gallerie del sogno, questo Proteo,

lo scheletro, le viscere, la nuca.

lo sono queste cose. Assurdamente

sono anche la memoria di una spada

e quella di un tramonto solitario

che si dissolve in oro, in ombra, in niente.

Sono chi guarda le prore dal porto;

sono i miei pochi libri, le mie poche

incisioni dal tempo consumate;

sono colui che invidia chi è già morto.

Più strano essere l’uomo che ora intesse

parole in una stanza di una casa.