esodo - PHALLABEN

I primi tempi, no: si era ingegnato con un sistema di tacche partendo dalla data di arrivo, impressa a fuoco nella memoria; tacche brevi per i giorni feriali, una tacca doppia per evidenziare la domenica. Era stato convinto che sarebbe durato per poco -qualche giorno al massimo - poi qualcuno si sarebbe chiesto dove fosse finito, avrebbe denunciato la sua scomparsa e si sarebbero organizzate battute di ricerca; si era intrecciato un cappello con foglie essiccate per difendersi dalla lama implacabile del sole ed aveva fabbricato un rifugio per trovare riparo dagli scrosci di pioggia che spesso sferzavano l’isola: grezzo ed improvvisato all’inizio, man mano che le speranze di una rapida soluzione del suo problema si estinguevano, lo aveva rinforzato ed arricchito con i tesori regalati dalle maree: pezzi di rete, legni con cui aveva intagliato mobili rudimentali, detriti, conchiglie colorate, una vecchia bottiglia di liquore.
Aveva esplorato l’isola più e più volte, fino a convincersi che, a parte la ricchezza della vegetazione e le variazioni di colore del mare non era abitata da nessuno, fuorché da lui.
Aveva aspettato, pregato, bestemmiato, imprecato ed urlato contro il cielo fino a non avere più voce, via,via che passavano i giorni, le settimane, i mesi, gli anni.
E poi si era stancato di intaccare i tronchi per non perdere la nozione del tempo, convinto che non sapere quanto ne fosse passato e quanto ancora ne dovesse trascorrere non fosse una perdita, ma il solo privilegio dell’unico uomo al mondo per cui la fretta aveva smesso di esistere.
Ed aveva deciso, di fronte ad un mondo esterno che sembrava averlo cancellato, di dimenticare a sua volta la vita precedente per adeguarsi a quella nuova senza la zavorra di ricordi dolorosi.
La prima a scomparire dalla memoria era stata Adele, l’hostess cui aveva chiesto il numero di cellulare solo poche ore prima che l’aereo precipitasse nel mar di Timor…quella che lo aveva rassicurato che “tutto sarebbe andato bene”; l’ultima a disperdersi nella nebbia assolata della sopravvivenza, era stata Cristina, la figlia diciottenne semisconosciuta. Della mamma della ragazza a stento ricordava il nome anche prima dell’incidente.
Esaurita la lunga –lunghissima – lista di parenti, conoscenti, amanti, amici veri o presunti tali, colleghi e superiori, si era impegnato per togliersi dalla mente il proprio nome e, una volta riuscitoci, aveva volontariamente eliminato il pezzo lucido di lamiera che per anni, appeso ad un chiodo arrugginito, gli aveva fatto da specchio; era riuscito in un arco di tempo relativamente breve a dimenticare i pochi tratti del proprio viso non ricoperti da capelli e barba.
E adesso è pronto, in tutto e per tutto assimilabile al materiale organico dell’isola che lo possiede; anche i suoi anni, come per i tronchi, si possono desumere dai segni sulle mani scure, dal pelo bianco che ricopre braccia e gambe; settanta? E cosa importa, poi, saperlo? Non si chiede a un sasso quanti anni abbia, né si chiede a un’onda da quanto tempo bussa alla battigia e se ne torna via senza risposta.
E adesso è ora: percorre ancora il tratto di terra tra il rifugio e l’oceano e gli occhi sono pioggia e i piedi sabbia dura e bagnata, le orecchie sono vento e il naso picchi di salmastro. E man, mano che avanza, le braccia, il corpo e il cuore sono mare.
Arco acuto di onda, proteso all’infinito.

Danielessa De Foe... Carino, 'sto Robinson Crusoe terzo millennio. Se vai in 'Bibliografia' vedrai che ho pubblicato qualcosa di attinente (non di 'simile', intendo), anche se il protagonista non è solo.

Questa trematica del 'soli contro tutti' sembra ricorrente, pur se magari ispirata da motivi diversi e a diverse mete tendente...

E' che spesso lo si è, soli contro tutti.

O si è convinti di esserlo, che in fondo è la stessa cosa

Ma il punto è proprio questo, o Cla: già in Defoe (domando scusa per l'accostamento ma mi viene in automatico) l'individuo è solo, sebbene circondato dai propri simili, e come tale deve arrangiarsi: non per nulla Crusoe trascorre venticinque anni nell'isola solo. Avrebbe la salvezza a portata di mano, i monti che vede in lontananza, ma non si sente di rischiare, ha timore della furia del mare e, soprattutto direi, di chi potrebbe trovare una volta sbarcato (nel libro si parla di cannibali, ma l'allegoria con la società mi sembra evidente).

Nel racconto della Sid, anche qui avviene un naufragio che tra l'altro ha come effetto il rivelare la vanità delle cose terrene, o perlomeno quelle che il protagonista ha perseguito finora. La differenza con Robinson è che qui non troviamo alcuna speranza di riscatto dalla condizione di eremita, e in fin dei conti nemmeno più la voglia: in Crusoe, questa speranza, l'autore non la fa morire mai, e ciò ben si vede nel finale come anche nell'intermezzo rappresentato da Venerdì: in Sid, nulla del genere.

Ovviamente sono valutazioni personali, né il discorso finirebbe qui; e magari la Sid voleva dire tutt'altro...

Quest'uomo in particolare, non si adatta, Claretta: sceglie e lo fa senza possibilità di un riscatto possibile rispetto alla vita precedente ed ai disvalori in essa contenuti.

Sceglie grazie alla solitudine, che nel suo caso rappresenta un privilegio.

Sceglie di "essere" senza definizione, parte pulsante rigenerabile di un intero, organico e vivo.

E' rivalsa, non rassegnazione.

E' superare il proprio limite nell'esodo volontario da sé, verso l'infinito.

...Insomma, ci avrei mezzo azzeccaTTo, se mi permetti, o Sid...

...anche più che mezzo, o PeTTer

Una domanda forse un po' personale: tu credi nel Sommo Picaterra di Montezuma?

Nel romanzo breve che ho publicato nel 2002, per quanto mi riguarda pRRoPPrio, c'è di questo e di quest'altro (faccio parallelismi con il tuo racconto): un sostanziale cinismo verso le cose del mondo e verso i rapporti interpersonali, ma contemporaneamente una voglia di questi, i quali possono salvare il Pianeta; la condizione è, anche se iperbolica, utopistica e quant'altro, distruggere il preesistente e ricostruire, non senza i valori precedenti bensì rianimandoli in quanto dissolti: l'amicizia, la solidarietà, la famiglia; il sacrificio, la lotta, la speranza che dal sottosuolo torna a germogliare, una volta fatta piazza pulita di ciò che ostava...

E' una bella utopia...

Sognare non è vietato né soggetto a tassazione...

Ancora no: diamo loro il tempo necessario ..

No, tesoro: diamocelo noi.